Книги автора Анна Герц

— Ты кто такая? — Анна Михайлова. Помощник Александра Сергеевича. — Помощник? — оглядела меня с ног до головы. — В секонде? Серьёзно, Саша совсем вкус потерял. Промолчала. Она наклонилась ближе: — Совет, дорогая. Не строй иллюзий. Он мой. Был и будет. А такие серые мышки ему на одну ночь. — Я здесь работаю, не более. — Конечно-конечно. Все так говорят. Пока трусы не снимут.

– Не ёрничай. Я серьёзно. После родов мы оформим развод. Цивилизованно. Ты получишь хорошее содержание. Квартиру купим. Не здесь, конечно, но в Москве. Приличный район. – А дом? – Дом останется мне. Это логично – я его покупал. – На наши общие деньги. – На мои деньги, Марина. Ты не работала последние пять лет. – Потому что ты запретил! Сказал – сиди дома, готовься стать матерью! – Марина, хватит. Случилось и случилось. Дарья... она другая. Понимает меня. Не пилит, не требует внимания каждую минуту!

Стучу. Три коротких удара. – Войдите. Открываю дверь. Переступаю порог. Что будет – то будет. – Здравствуйте, – решаюсь первой. Он медленно откладывает ручку. Поднимает взгляд. Серые глаза изучают меня с головы до ног – методично, оценивающе. Как товар на витрине распродажи. – Садитесь. Он продолжает разглядывать. Молча. Может, ждёт, когда я сломаюсь и начну болтать от неловкости? Не дождётся.....

– Серёж, может, поговорим? Голос прозвучал чужим – тихим, неуверенным, будто я прошу милостыню. Он не ответил. Пальцы бегали по экрану. На лице играла улыбка – та самая, которую он дарил мне двадцать лет назад, когда мы встречались. Теперь эта улыбка предназначалась кому-то другому. Наконец оторвался от телефона. – Что? Глаза холодные. Чужие. Когда он успел стать чужим? – Ты всё время в телефоне. Попыталась улыбнуться, но губы не слушались. – У нас ведь мясо по-французски. Я старалась. – Отлично.