— Я не знаю, кто вы такой, но вы явно ошиблись. Этот ребёнок — мой. И только мой.
Смотрит на меня так, будто уже выиграл. Делает шаг внутрь, закрывает дверь, а воздух между нами становится тяжёлым.
— Ты носишь моего волчонка, — произносит, и от его голоса мне становится трудно дышать.
Чувствую, как кровь отливает от лица.
— Волчонка? Вы в своём уме? — пытаюсь взять себя в руки.
— Кто вы такой? — мой голос едва слышен.
Он делает глубокий вдох, его взгляд становится мягче, но не менее опасным.
— Я — твой единственный шанс, Иви. Твой… и нашего ребёнка.
