Ресторатор 1. Пересоленный завтрак
— Кирилл Олегович, — сказала бухгалтер и не посмотрела мне в глаза. — Сорок одна проводка. Двадцать три месяца.
Я стояла в собственном кабинете, в ресторане, который строила десять лет, руками в шрамах от ножей и ожогов, — и узнавала, что мой муж украл одиннадцать миллионов. Пока я варила соусы — он выводил деньги. Пока я подбирала базилик на рынке — он подбирал пароли к счетам. А вечером готовил мне омлет с травами и целовал в висок.
Я уехала в Калининград — не убежала, а вышла на воздух, как выходят из задымлённой кухни. Фестиваль еды, незнакомый город, конкурс, в который я ввязалась по жребию, — и напарник, от которого пахло юдзу и чужими тайнами. Он назвался Антоном. Он врал. Я это чувствовала, как чувствую фальшивую ноту в соусе.
Можно ли доверять заново, когда единственный человек, которому ты доверяла, резал по живому — с улыбкой, каждое утро, двадцать три месяца подряд? Читать книгу Ресторатор 1. Пересоленный завтрак
