Я кладу фото на стол перед Ветром.
— Это кто? — спокойно, почти лениво, вопросительно выгибает бровь Макс
— Мой сын. — с трудом выдавливаю из себя.
Он чуть подаётся вперёд, глаза темнеют, но голос по-прежнему холоден:
— И? Мне эта информация к чему?
Горло сжимает страх, но я смотрю прямо в его глаза:
— К тому что ты его отец. Его похитили… И если это ты…
— Во-первых, я не похищаю детей. Во-вторых, если нужна помощь, могла просто попросить. Не стоит заливать мне бред про отцовство. Поздно для дешёвых спектаклей, Алиса.
Пять лет назад, я убежала прочь от этого человека. Так далеко, насколько смогла. Но теперь, ради сына, я вновь вынуждена с ним столкнуться.
