Какое же это счастье просыпаться рядом со своим любимым человеком, в дымке отлетающего сна гладить пальцами его кожу и греться его тяжёлым податливым телом, ещё совсем немного, одну-две минуты, пока он просыпается. А затем он сам обхватит плотным кольцом рук, из которого и выхода нет, и никто этого выхода не ищет. 

Варить кофе на двоих так, как любит он, с сахаром, с молоком, тайком добавлять в его чашку незаметную щепотку корицы или перца и следить за тем, как изменится выражение его лица, как губы тронет улыбка, встретить его понимающий взгляд и просто смеяться вместе.

Сбрасывать напряжение рабочего дня только от того, что он дома, знать, что самое уютное место в его уставших объятьях, считывать с него по запаху пота, насколько тяжёлым был день, молча вжиматься губами или шептать милые глупости и чувствовать, как он задрожит, если сжать посильнее...

Всё это аукнется холодом простыней, безвкусным остывшим ужином, безразличием чужого окна. Счастье не прощает. Оно мстит методично и жестоко, истязая воспоминаниями, снами, терзая разум бесполезным "может быть..."

читать дальше