- Красивая фотография, - я не успеваю убрать телефон, - у вас мальчик?
Смотрю в до боли знакомые глаза. Теперь совершенно чужие.
- Да. Сын, - голос не слушается.
- Очень красивый. Наверное, весь в вас.
А я молчу, сжимая кулаки. Нет! Он не в меня. Он весь в папу. Мой сыночек вылитый Кирилл Орлов. Вылитый… ты.
