Кошки-мышки с мажором

Дверь кабинета распахивается с таким треском, будто её выбили ногой. — Пап, прикинь, так летел, что какого-то жёлтого цыплёнка из лужи окатил! Голос, который я узнала бы из тысячи. Сергей Макаров. Ещё более наглый, чем в моих воспоминаниях. Он вваливается в кабинет, словно вся вселенная существует исключительно для его развлечения. Воздух в лёгких застывает. Кровь отливает от лица, а потом стремительно приливает обратно, обжигая щёки. Цыплёнок. Это я. Тот самый жёлтый цыплёнок, которого окатили грязью с ног до головы. — Сергей, мы заняты. Секунда растягивается в вечность. Жду, что сейчас его наглые зелёные глаза презрительно сузятся, как тогда, в школьном коридоре. В его взгляде ни следа памяти. Он не видит перед собой забитую толстушку Серикову, которую так любил унижать. Сергей не просто не узнал... он успел придумать мне новую, отвратительную роль. — О, прошу прощения, — его голос сочится фальшивым раскаянием. — Не знал, что ты проводишь… личные собеседования.