Книги без циклов

<div><div><div style="text-align: center;"><span><span><strong>Аннотация</strong></span></span></div></div></div><div><div><span><br></span></div></div><div><div style="text-align: center;"><span><span>Здесь я хочу выложить аннотации рассказов, чтобы вам было понятно, что за рассказы таятся в этом сборнике.</span></span></div></div><div><div><span><br></span></div></div><div><div style="text-align: center;"><strong><span><span>Рассказ </span></span><span><span>«</span></span><span><span>О чём к ночи не говорят</span></span></strong><span><span><strong>»</strong></span></span></div></div><div><div><br></div><br></div><div><div style="text-align: justify;"><span><span>У Семёна никогда никого не было кроме бабушки. Она была строгой и на собственные похороны просила не приезжать. Но когда она умерла, Семён ослушался её, приехав на кладбище вместе со своей семьёй. Его не остановил её запрет не поминать к ночи родителей...</span></span></div></div><div style="text-align: justify;"><div><span><span>Диктор Андрей Бадлук озвучил мой рассказ здесь: </span></span><a href="https://youtu.be/n4mZarUIRMw" rel="noopener noreferrer"><span><span>https://youtu.be/n4mZarUIRMw</span></span></a></div><p><br></p></div><div><div style="text-align: center;"><img src="https://storage.bookriver.ru/storage/3Z/8S/1659506762-52-17945-sbornik-rasskazov-boisya-ekaterina-soloveva-khorror.jpg" width="300px"><br></div><br></div><p><br></p><p><br></p><div><div style="text-align: center;"><strong><span><span>Рассказ </span></span><span><span>«</span></span><span><span>Игра</span></span></strong><span><span><strong>»</strong></span></span></div><p><br></p></div><div><div style="text-align: justify;"><span><span>Игра – это весело. Но только когда играешь ты. А когда играют тобой, от смеха не остаётся и следа. И когда ты в шаге от смерти, спасает только любовь. Пусть даже такая, которую ты выдумала...</span></span></div><p><br></p></div><div style="text-align: justify;"><div style="text-align: center;"><img src="https://storage.bookriver.ru/storage/BA/ZE/1659506797-31-17945-sbornik-rasskazov-boisya-ekaterina-soloveva-khorror.jpg" width="300px"><br></div><br></div><p><br></p><p><br></p><div><div style="text-align: center;"><strong><span><span>Рассказ </span></span><span><span>«</span></span><span><span>Венькина улыбка</span></span></strong><span><span><strong>»</strong></span></span></div><p><br></p></div><div style="text-align: center;"><div style="text-align: justify;"><span><span>Студент Иван снимает комнату у старушки. В свободное время он пишет курсовые за деньги, чтобы инсулин и шприцы всегда были под рукой. Однажды в гости к Ивану приезжает друг и говорит, что слышит странный звук за его стеной...</span></span></div><p><br></p></div><div><div style="text-align: center;"><img src="https://storage.bookriver.ru/storage/LN/B0/1664172213-19-17945-sbornik-rasskazov-boisya-ekaterina-soloveva-khorror.jpg" width="300px"><br></div><br></div><p><br></p><p><br></p><div><div style="text-align: center;"><strong><span><span>Рассказ </span></span><span><span>«</span></span><span><span>Башня колдуна</span></span></strong><span><span><strong>»</strong></span></span></div><p><br></p></div><div style="text-align: center;"><div style="text-align: justify;"><span><span>Феламар счастлив в своей башне: колдовство – его настоящее призвание. Вот только мучают непонятные кошмары. Чтобы избавиться от них, он идёт на крупную авантюру. Но понравится ли ему правда об этих кошмарах?</span></span></div><p><br></p></div><div><div style="text-align: center;"><span><img src="https://storage.bookriver.ru/storage/OV/PZ/1659506870-39-17945-sbornik-rasskazov-boisya-ekaterina-soloveva-khorror.jpg" width="300px"><br></span></div></div><figure><div><br></div><p><br></p><p><br></p><div style="text-align: center;"><strong><span style="font-family: var(--main-font);">Рассказ </span><span style="font-family: var(--main-font);">«</span><span style="font-family: var(--main-font);">Долгий рейс</span></strong><span style="font-family: var(--main-font);"><strong>»</strong></span><br></div><p><br></p></figure><div><div style="text-align: justify;"><span><span>Группа популярных писателей летит на литературную конференцию. Внезапно выясняется, что кабина пилотов пуста. Кто же тогда разговаривает с писателями и куда они на самом деле летят? Ответы они получат, но вряд ли они им понравятся.</span></span></div><p><br></p></div><div><div style="text-align: center;"><span><img src="https://storage.bookriver.ru/storage/45/RL/1659506963-95-17945-sbornik-rasskazov-boisya-ekaterina-soloveva-khorror.jpg" width="300px"><br></span></div><p><br></p><p><br></p><p><br></p><div style="text-align: center;"><strong><span style="font-family: var(--main-font);">Рассказ </span><span style="font-family: var(--main-font);">«</span><span style="font-family: var(--main-font);">Седьмой</span></strong><span style="font-family: var(--main-font);"><strong>»</strong></span><br></div><p><br></p></div><div><div style="text-align: justify;"><span><span>Кто-то не любит число тринадцать. Кому-то поперёк горла цифра шесть. Инженер Лёха не любит число семь. И каждый год берёт отгул седьмого числа седьмого месяца. Вспоминает, что случилось в год, когда ему было всего девять. И страшно боится того, что когда-нибудь это повторится. Боится не зря.</span></span></div><p><br></p></div><div><div style="text-align: center;"><span><img src="https://storage.bookriver.ru/storage/W9/GV/1659506986-79-17945-sbornik-rasskazov-boisya-ekaterina-soloveva-khorror.jpg" width="300px"><br></span></div><p><br></p></div><div><p><br></p><p><br></p><div style="text-align: center;"><strong><span><span>Рассказ </span></span><span><span>«</span></span><span><span>Солнце уходит за горизонт</span></span></strong><span><span><strong>»</strong></span></span></div><p><br></p></div><div><div style="text-align: justify;"><span><span>Майя живёт с мужем и двумя детьми. Кажется, они счастливы, как многие семьи. Но однажды Максим просыпается и видит, что жена держит его на мушке. Она рассказывает ему историю о том, как они встретились в самый первый раз. И о том, какая кровавая трагедия развернулась после.</span></span></div><p><br></p></div><div><div style="text-align: center;"><img src="https://storage.bookriver.ru/storage/7D/2C/1659507012-59-17945-sbornik-rasskazov-boisya-ekaterina-soloveva-khorror.jpg" width="300px"><br></div><br></div><div><p><br></p><p><br></p><div style="text-align: center;"><strong><span><span>Рассказ </span></span><span><span>«</span></span><span><span>Лучше, чем ты</span></span></strong><span><span><strong>»</strong></span></span></div><p><br></p></div><div><div style="text-align: justify;"><span><span>Популярная писательница хоррора Ирина живёт замкнуто и ни с кем не общается. В её доме часто горит проводка, на теле появляются синяки, но никому нет до этого дела. Однажды вместо знакомого монтёра проводку приходит чинить человек из её прошлого. Тот, которому можно рассказать всю правду. Но стоит ли?&nbsp;<span>Ведь эта правда убивает...</span></span></span></div><p><br></p></div><div><div style="text-align: center;"><span><img src="https://storage.bookriver.ru/storage/5X/9X/1659507052-56-17945-sbornik-rasskazov-boisya-ekaterina-soloveva-khorror.jpg" width="300px"><br></span></div><div><br></div></div><div><p><br></p><p><br></p><div style="text-align: center;"><strong><span><span>Рассказ </span></span><span><span>«</span></span><span><span>Живые</span></span></strong><span><span><strong>»</strong></span></span></div><p><br></p></div><div><div><span><span>Я не люблю здания советской постройки. Внутри они словно оживают. В них запросто можно заблудиться при свете дня. А иногда в них появляются странные двери. И в двери эти лучше не заходить...</span></span></div><p><br></p></div><figure><p style="text-align: center;"><img src="https://storage.bookriver.ru/storage/OC/HR/1659507075-40-17945-sbornik-rasskazov-boisya-ekaterina-soloveva-khorror.jpg" width="300px"><br></p><p><br></p><p><br></p><div style="text-align: center;"><strong><span style="font-family: var(--main-font);">Рассказ </span><span style="font-family: var(--main-font);">«</span><span style="font-family: var(--main-font);">Не издавай ни звука</span></strong><span style="font-family: var(--main-font);"><strong>»</strong></span></div><p><br></p></figure><div><div style="text-align: justify;"><span><span>Иллюстратор книг Елена после чёрной полосы переезжает с семьёй в новую квартиру и получает от издательства заказ – проиилюстрировать стихотворение покойного художника. У неё внезапно случается нервный срыв и она попадает в психдиспансер. С этого момента начнёт раскручиваться клубок событий, нить которого ведёт в прошлое Елены, в её детство.</span></span></div><p><br></p></div><p style="text-align: center;"><img src="https://storage.bookriver.ru/storage/T5/GH/1659507122-32-17945-sbornik-rasskazov-boisya-ekaterina-soloveva-khorror.jpg" width="300px"><br></p>

Аннотация

<div><div style="text-align: justify;"><span><span><em>У Семёна никогда никого не было кроме бабушки. Она была строгой и на собственные похороны просила не приезжать. Но когда она умерла, Семён ослушался её, приехав на кладбище вместе со своей семьёй. Его не остановил её запрет не поминать к ночи родителей...</em></span></span></div></div><div style="text-align: justify;"><div><span><span><em>От автора: Диктор Андрей Бадлук озвучил мой рассказ здесь:</em> </span></span><a href="https://youtu.be/n4mZarUIRMw" rel="noopener noreferrer"><span><span>https://youtu.be/n4mZarUIRMw</span></span></a></div><p><br></p><p style="text-align: center;"><strong>О чём к ночи не говорят</strong><br></p><p><br></p><p>Бабка моя,
Алёна Ивановна, была высокой, всегда казалась моложе подруг и соседок. Длинная
чёрная коса, традиционно уложенная на затылке, старила ненамного. Блестящие
карие глаза деревенской учительницы глядели из-под очков строго, надменно.
Насколько помню, она всегда скрытничала, всегда себе на уме. Больше молчала,
чем говорила, предпочитая потёртый томик Гончарова да тиканье старых часов в
тишине древнего дома. Тогда, в детстве, я тосковал. Когда от скуки склеивались
даже мысли, я брал огрызок карандаша и кусок старых обоев. Дремота отступала, а
желтоватый лист покрывали драконы и рыцари на конях, танки, палящие по
Рейхстагу, и чудовища, удивительно живые и жуткие. Теперь рисунки ворохом
лежали передо мной на журнальном столике, рядом с <span>черно-белой фотографией спавшей в могиле бабушки</span>.</p>
<p>Она всегда была
против, чтобы я приезжал на похороны, и не раз поминала об этом, грозя длинным
пальцем. Телеграмму дала соседка, Настасья Васильевна, круглая седая старуха в
мохнатом зелёном платке и бородавкой на носу. На кладбище она беспрестанно
крестилась, неразборчиво шептала молитвы и охала, хватаясь за поясницу. Осенний
дождь упорно молотил по жухлой крапиве и ржавым изгородям, словно
вознамерившись, во что бы то ни стало выбить слезу по покойнице. Плакать я не
мог, но тоска и ранящее чувство одиночества уже запустили щупальца в
очерствевшее сердце.<span>&nbsp; </span>Жена Наталья крепко
сжала мою руку, обняв сына Ваню.</p>
<p>Комья чёрной
земли вперемежку с жёлтой глиной осыпались под моими ботинками в неуютную
могилу, прямо на кроваво-красный гроб (других местное похоронное бюро не
держало из принципа). Зачерпнув горсть грязи, я бросил её в глубокую яму,
услышав, как загремели по деревянной крышке мелкие камни. Бабка Настасья шумно
высморкалась и уже наладилась голосить, как я рассчитался с копальщиками и
отдал команду зарывать.</p>
<p>– Да ты
погоди, Сёмка, – обиженно засуетилась соседка, протягивая комок мятой бумаги, –
на, вот, держи. В кулаке у неё нашли, так и не разжали, пальцы ломали… </p>
<p>Я молча сунул
его в карман джинсов, думая изучить дома, и вежливо откланялся. Мы долго шли по
просёлочной дороге, размытой дождями и колёсами редких телег – бабушкин, а
теперь мой, дом стоял далеко на отшибе, у самого леса. Наш трёхгодовалый Ванька
быстро устал и захныкал, пришлось посадить его на плечи. Наташа молчала,
спрятав озябшие руки в раскатанные рукава и любуясь вечереющим небом. Она не
любила похороны с тех пор, как проводила всю семью в мир иной, выжив одна в
разбившемся автобусе.</p>
<p>Изба
встретила нас промозглой сыростью и тьмой. Жена зажгла тусклую жёлтую лампочку,
я отпустил сына на пол и затопил небольшую печь. Поужинав яичницей с чаем, мы
занялись каждый своим делом: Наташа достала клубок и спицы, Ванька усердно
возился с игрушечным «Камазом», а я отыскал мешок со старыми рисунками, высыпав
их на стол. От увиденного кружилась голова. Я стал профессиональным
художником-иллюстратором, но лучше всего удавались монстры, это признавали все.
И глядя на исчёрканные карандашом обои, я понимал, что началось всё здесь.</p>
<p>Бабушка
растила меня одна, родителей я никогда не знал. Более того, если я начинал
расспрашивать о них в очередной раз, она резко обрывала меня:</p>
<p>– Ничего
нового я тебе не скажу. Отца медведь задрал, мать умерла от воспаления лёгких.
Что ещё спрашивать? Да ещё и на ночь!</p>
<p>И торопливо
что-то шептала. Помнится, я обиженно сопел и забивался в угол со своими
обрывками обоев и рисовал, мечтая, как родители заберут меня и станут сдувать
пылинки. Чудовища в такие минуты получались особенно живыми и кровожадными.</p>
<p>Нельзя сказать,
чтобы мы были привязаны друг к другу. Бабушка всегда обшивала меня и пекла
вкусные пироги с клюквой. А я старался не обижать её. Но сейчас она покоится в
ледяной могиле, а я так ничего и не знаю о своей семье.</p>
<p>– Душу бы
продал за то, чтобы родителей увидеть! – пробормотал я и вытянул ноги с кресла
поближе к печке. </p>
<p>Казалось,
бабушка скорбно пождала губы на фотографии. Наташа неодобрительно покосилась на
меня, но смолчала. <span>Вдруг среди вороха бумаг мелькнула
бледно-розовая школьная тетрадка, которой я не помнил. Страницы в клетку были
старыми, истёртыми, и строчки, написанные неровным бабушкиным почерком, едва
виднелись из-за выцветших чернил. Но кое-что я всё-таки смог прочесть.</span></p>
<p><em><span>«...никогда,
никогда<span>&nbsp; </span> не верила ... всякая
чертовщина... Не ходи за Чёрную речку... Смеялась... страшно... Весь чёрный...
Больно... и с пузом... девятый месяц уже... ребёнок... Семён... дьявол, дья...
не отдам!.. мой! Заговор...»</span></em></p>
<p><span>Я отложил тетрадку, недоумённо почёсывая затылок: какой
«дьявол», если она всю жизнь гордилась тем, что ярая атеистка? Сколько же я
знал о ней того, что скрывал этот ветхий дневник?</span></p>
<p>За окнами из
чернильной тьмы ахнула дальняя вспышка, донёсся глухой рык грома. Я уронил
карандаш на бумагу, Ванька вспикнул, перевернув грузовик. В этот момент свет
мигнул и погас. И тут же зажёгся снова.</p>
<p>– Гроза, –
удивилась жена. – Ничего, завтра будем дома.</p>
<p>Я бросил
взгляд на рисунки и замер: что-то изменилось. Опустившись на колени, прочёл: «НИКАКАЯ
ОНА ТЕБЕ НЕ БАБУШКА СТАРАЯ ШЛЮХА». Почерк был кривой, вдавленный в бумагу, и
незнакомый. Разряды молний, зачастили, как артиллерийские залпы. Гром
приближался к дому, рокоча у Чёрной речки на перекатах.</p>
<p>– Наташа, –
просипел я, утихомиривая сердцебиение, – это ты написала?</p>
<p>Она отложила
вязание и наклонилась ко мне. Покачав головой, жена взяла на руки сына, чтобы
уложить на диване. Лампочка вспыхнула и потухла, чтобы загореться через пару
мгновений снова. Ванька, скуксившись, заревел.</p>
<p>– Зажги
свечку, что ли, – попросила Наташа, расстилая одеяла.</p>
<p>Я распахнул
дверцы кухонного шкафа, нашаривая парафиновые цилиндры и спички. Зажигая вторую
свечу, я скользнул взглядом по рисункам и облизнул пересохшие губы. Прежнюю
надпись перечёркивала новая: «МАТЬ СДОХЛА ОТЕЦ ИДЁТ ЗА СЫНОМ». На карандаш
надавили так сильно, что грифель сломался. Лицо бабушки на фотографии
исказилось от крика, руки указывали на бёдра.</p>
<p>«Задница?
Штаны? Карман!»</p>
<p>Я торопливо
вынул мятый комок и развернул. Свет ослепительно жахнул и лампочка, не
выдержав, треснула. По комнате пронеслось чьё-то ледяное дыхание, погасив свечи.
В темноте раздался крик ребёнка, полный страха и боли. Матерясь, я нащупал в
кармане зажигалку и щёлкнул кремнем. Мелькнули стены, диван, белое лицо жены и
Ванька, мой Ванька… Молния полыхнула так, что осветило каждый угол. Мальчик
по-паучьи полз по притолоке, а когда я окликнул его, он свесил голову и
зашипел, оскалив длинные острые зубы.</p>
<p>За стенами
страшно громыхнуло, заглушив Наташин вопль. Она орала так, будто у неё отняли
душу. Огонёк угас и я чиркнул снова, обжигая пальцы. Но вместо жены увидел лишь
опущенную голову, кисти и колени, что торчали из дощатой стены, поглотившей всё
остальное. На миг она подняла голову, и я отшатнулся в ужасе: по лицу бежала
кровь из выдранных глазниц. Огрызок бумаги дрогнул в руке от ветра, когда
входная дверь протяжно скрипнула. Я запоздало поднёс зажигалку к записке.
Бабушкин почерк так и прыгал:</p>
<p>«Нечисть
болотная, нечисть подколодная, от синего тумана, от черного дурмана, где гнилой
колос, где седой волос, где красная тряпица, порченка-трясовица, не той тропой
пойду, пойду в церковные ворота, зажгу свечу не венчальную, а свечу
поминальную, помяну нечистую силу за упокой. Во имя Отца и Сына и Святого Духа.
Аминь».</p>
<p>Я что-то
просипел, но губы не слушались. От порога влажно несло землёй и кровью.
Мертвенные всполохи освещали громадную фигуру, от которой шёл пар.</p>
<p>– Я ЗДЕСЬ.</p><p style="text-align: center;"><img src="https://storage.bookriver.ru/storage/GK/FQ/1659507643-22-17945-sbornik-rasskazov-boisya-ekaterina-soloveva-khorror.jpg" width="300px"><br></p></div>

Сборник рассказов "Бойся"

Комментарии (0)

Оглавление

Читать книгу Сборник рассказов "Бойся"

Другие книги автора