Я толкаю дверь спальни и в первый момент даже не понимаю, что вижу.
Будто время резко замедлилось. Постель смята. На наших простынях лежит девушка. Совершенно голая. Ее длинные волосы раскинулись по подушке, как чёрное пятно. Она даже не пытается прикрыться, только лениво потягивается, словно кошка, нарушенная моим появлением.
На секунду я перестаю дышать.
— Ты кто такая? — голос звучит хрипло, слишком тихо, словно я сама не верю, что спрашиваю это вслух.
Девушка не моргает. Поднимается с кровати, как ни в чём не бывало, и босиком, с лёгким шлепком пяток по полу, идёт к креслу. Поднимает с него небрежно брошенную футболку. Его футболку. Надевает её и только тогда поворачивается ко мне.
— Я законная супруга Димы, — произносит она тоном, как будто это объясняет абсолютно всё. — А вот ты кто такая?
В висках начинает стучать. Мир вокруг сжимается до узкого коридора между мною и ею. Воздуха не хватает. И в этот момент за моей спиной слышится его голос. Такой знакомый. Такой… чужой.
— Чёрт… — Он выходит из ванной, и по его лицу сразу пробегает паника. — Саш, только давай спокойно поговорим. Не надо истерить.
Мельников в одном полотенце, волосы ещё влажные. Смотрит на меня, как будто ждал этой сцены, но надеялся, что она всё же не произойдёт.
— Да пошёл ты, Мельников!
Боль разрывает грудную клетку. Она стекает в горло, сжимая его спазмом. Внутри уже всё кричит, но я больше и слов ане могу произнести. Разворачиваюсь и ухожу. Быстро. Твёрдо. Не позволяя слезам вырваться наружу. Они жгут глаза, давят изнутри, но я не дам им упасть. Не здесь. Не при них.
Не доставлю этим двоим удовольствия увидеть мою слабость.
За спиной хлопает дверь. Или сердце. Или надежда.
