«Чёрное или красное?»

На экране телефона моего мужа быстро мелькает сообщение. И следом всплывают фотки кружевного нижнего белья.

Чашка горячего чай в моих руках наклоняется, когда я вздрагиваю, и содержимое выплёскивается мне на руку.

- Чёрт, - ругаюсь, встаю и на автомате иду к раковине сунуть руку под холодную воду.

Внутри у меня всё холодеет, когда думаю о сообщении и фотографии. А ещё об имени контакта. Анна…

Кто такая Анна?

Мы с Игорем женаты уже двадцать лет. Двадцать лет счастья, любви, доверия. Но теперь эти слова звучат как пустой звук.

Я закрываю кран, чувствуя, как руки начинают дрожать. Мысли в голове крутятся, как в центрифуге.

Ещё и почему-то проскакивает, что я такое бельё давно уже не ношу. Последний раз, когда надевала мужа порадовать, он сказал, не занимайся ерундой, снял за три секунды и занялся со мной любовью. Мужчинам вообще без разницы во что одета женщина, которую они тащат в постель. Это улетает на пол вмиг.

А теперь кто-то Игорю шлёт кружевные трусы и пояс с чулками.

Игорь часто задерживается на работе, приходит поздно и уклоняется от разговоров, потому что устал. Знаю, у него сейчас на работе очень напряжённо.

Он работает на моего отца, постепенно отдалившегося от дел. Конечно, папе семьдесят! Но от отца я знаю, что работы действительно много, куча новых проектов и госзаказов, по которым горят дедлайны.

Я безоговорочно верила мужу, и никогда не думала, что он может изменять.

- А вот он где? – усмехается муж, замечая телефон. – Забыл.

Берёт его и потрясает в воздухе.

- Без телефона, как без рук. Уже в машину сел, когда вспомнил, что надо сделать звонок, а телефона и нет.

Он снимает блок и смотрит на экран. Я напрягаюсь.

Вглядываюсь в его лицо, надеясь ухватить хоть малейшее изменение в мимике.

Но нет… у мужа покер-фейс.

Он же видит те фотки с нижним бельём, да? И что? Даже ресницы не дрогнули? Так, может, это происходит постоянно? Он делает вид, что занят, а я и верю?

Игорь улыбается и подходит ко мне.

— Заберёшь Машу из универа? — спрашивает он, целуя меня в щёку. — Мы договаривались, что я заеду, но тут сообщили, что вечером важная встреча? Так что сегодня придётся задержаться на работе. У нас срочное совещание, и новый проект требует много времени. Я буквально забегался.

Маша наша двадцатилетняя дочь. Её машина в ремонте, и Игорь обычно по пути домой подхватывает её с учёбы.

— Опять работа? — спрашиваю, пытаясь скрыть своё беспокойство. — Ты уже несколько недель задерживаешься.

— Да, знаю, — вздыхает он. — Но этот проект очень важен. Нам нужно закрыть его к сроку, иначе могут быть серьёзные проблемы.

— Конечно, я понимаю, — отвечаю, пытаясь сохранить спокойствие, а дальше говорю то, что обычно ему говорю, только слова в этот раз выскакивают, как на автомате. — Просто я скучаю по тебе. Мы редко видимся, и когда ты дома, ты всегда усталый и отстранённый.

— Прости, дорогая, — говорит Игорь, обнимая меня. — Я тоже скучаю по тебе. Обещаю, как только этот проект закончится, мы устроим выходные, только для нас. Хорошо?

— Хорошо, — киваю, чувствуя, как внутри всё сжимается. А сейчас он устраивает выходные для другой? — Будь осторожен, ладно?

— Обязательно, — улыбается он. — Я люблю тебя.

— И я тебя, — отвечаю, стараясь, чтобы это прозвучало искренне.

Он встает, берёт свой телефон и направляется к двери.

— Так заберёшь Машку?! — кричит он, уже выходя из дома.

- Да, - отвечаю, когда дверь захлопывается, и я остаюсь одна на кухне.

В голове крутятся мысли. Что делать дальше?

Я приезжаю в университет за дочкой и оставляю машину на стоянке. Выходя на улицу, оглядываюсь, ища Машу среди толпы студентов. Солнце уже клонится к закату, и тени зданий становятся длиннее. Наконец, я вижу её среди группы молодых людей у входа в главный корпус. Сейчас май и скоро сессия, Машка пропадает до ночи в универе, она у нас очень ответственная.

Заметив меня, она прощается со своими:

- Девчонки, пока! Кать?! Пока, Аня! – и бежит в мою сторону.

Меня будто электротоком прошибает от имени Аня. Смотрю на девушку. Высокая блондинка в коротком облегающем платье и модной кожаной курточке, с распущенными волосами до талии.

Каким-то шестым чувством ощущаю, что она как-то связана с тем сообщением, которое обнаружила с утра. Я всех подруг дочери знаю, а эта… новенькая.

И вообще у меня хорошо развита интуиция.

— Что за Аня? – спрашиваю дочь, когда садимся в машину. — Новая подружка? Как вы познакомились?

Вопросы сыплются из меня, как из рога изобилия.

— Почему новая? – кряхтит Маша, изворачиваясь и пристёгивая ремень безопасности. - Мы просто чаще стали общаться после моего дня рождения, — объясняет Маша. – Она была у нас на даче, помнишь? Я народ туда приглашала.

- Я болела тогда, Машуль.

- А да… точно. Папа дом затапливал и вещи возил. Прости, забыла, - смущается Маша, бросая сумку на заднее сиденье.

- Ну и что она за человек? Чем интересуется? – барабаню пальцами по рулю.

— Да нормальная она. Обычная. Весёлая девчонка.

- Встречается с кем-то?

Маша смеётся.

- Мам, что за допрос?

- И всё же? – давлю я, наверное, слишком подозрительно.

Но моя дочь лишь плечами пожимает, а потом внезапно выдаёт.

- Ну, у неё есть... кое-кто, — говорит она, и я замечаю, как её голос становится более серьёзным.

- Кое-кто? Это как понимать?

— Она встречается с одним мужчиной.

— С мужчиной? — удивляюсь я. — Сколько ему лет?

— Не знаю точно, но он взрослый. Она не говорит его имени, — отвечает Маша, её глаза слегка расширяются. — Говорит, что всё серьёзно.

Меня охватывает тревога.

— Серьёзно? — повторяю я, стараясь не звучать слишком настороженно. — И как ты к этому относишься? Что она встречается со взрослым мужчиной?

— Я не знаю, мама, — говорит Маша, пожимая плечами. — Она говорит, что всё в порядке, но я чувствую, что это не совсем нормально. Я бы не могла встречаться с кем-то вроде папы. Ну в смысле таким же по возрасту. Мне с ровесниками интереснее. Я не знаю, о чём говорить со взрослыми мужчинами. Это ж пропасть… Нет, мам, ты не подумай. Вы с папой у меня молодые и просто огонь, вам чуть за сорок, а выглядите моложе, но… но это ж другое. Вы мои родители, а если встречаться с кем-то, кто на двадцать лет старше тебя, ну это… точно не для меня.

- А Анне нормально, значит?

- Ну, она до этого с Владиком встречалась. Он сын декана.

- И, наверное, отлично сдала сессию? – не могу сдержать иронию в голосе.

- Ну да… - смеётся. – Девчонки тоже говорили, что это ей помогло. Только она потов Владика бортанула из-за этого взрослого мужика.

Я вздыхаю, пытаясь осмыслить всё, что она мне рассказывает. Встречается со взрослым мужчиной? Уж не с Игорем ли? И почему набивается к в подруги к Маше? Жизненный опыт подсказывает мне, что не всё так просто.

Когда мы с Машей возвращаемся домой, я бегу на кухню. Готовка меня отвлекает. Скоро в воздухе витает аромат свежеприготовленного ужина. Я чувствую, как напряжение постепенно уходит, но мысли о Ане всё ещё не покидают меня. Слишком подозрительно!

— Маша, — говорю я, когда мы усаживаемся за стол, — можно у тебя попросить телефон Ани? На всякий случай, если что-то случится, ты же знаешь, у меня есть телефоны всех твоих подруг.

Маша смотрит на меня с лёгким недоумением, но затем кивает:

— Конечно, мама. Я напишу тебе её номер.

Она быстро пересылает мне контакт Ани, и я его сохраняю. Внутри меня всё ещё остаётся беспокойство.

После ужина мы с Машей проводим время вместе, смотрим фильм и обсуждаем её учёбу. Но чем ближе становится вечер, тем больше я ощущаю, что что-то не так. Игорь задерживается, и я не могу избавиться от чувства тревоги.

Когда часы пробивают полночь, я решаю, что пора позвонить, но едва беру телефон в руки, как дверь открывается, и порог переступает Игорь.

Я, сложив руки на груди, выхожу в коридор.

Игорь вздрагивает.

- Блин, напугала меня, Оль, я думал, ты уже спишь.

- Маша спит, я нет. Твоя деловая встреча затянулась.

Смотрю на мужа, вроде чужими духами от него не пахнет. Следов помады нет. Как и длинных светлых волос на пиджаке.

Выглядит Игорь, как обычно.

Ах, оборотень… привык скрываться…

Я всё больше укрепляюсь в своих подозрениях. Остаётся лишь сравнить номера.

- Ну, Оль, бывает всякое. Ты должна понимать.

Я понимаю. Я очень много лет была понимающей женой. Целых двадцать!

- Я в душ, - целует меня в щёку и, убегая, роняет: - Спать ложись, мась, не жди меня.

- Ага… мась… - шепчу, но, конечно, я не ложусь спать.

Я жду, пока в ванной зашумит вода, а сама беру телефон Игоря, который лежит на столешнице, и, не задумываясь, открываю список контактов.

В голове вертятся мысли о том, что Аня может оказаться совершенно другой Аней. И я даже не знаю, какой вариант лучше.

Я начинаю листать контакты, и вдруг моё сердце замирает. Я нахожу номер, который совпадает с тем, что мне дала Маша. Это номер Анны. Мои мысли начинают крутиться, и я чувствую, как холодок пробегает по спине.

Я решаю проверить сообщения. Открываю мессенджер и вижу переписку. В ней несколько фотографий, на которых запечатлено бельё, а также другие снимки.

Аня очень изобретательна.

Где-то она сидит на кровати, разведя ноги и прикрывая промежность ладошками. Где-то облизывает мороженое, а внизу приписка: хочешь так же оближу? Или сидит на паре со скучающем видом, подписывая: мечтаю о твоём члене, а не вот это вот всё.

Я не могу поверить своим глазам. Это именно та самая Аня, новая подруга моей дочери.

И она любовница моего мужа!

Моего Игоря!

Мой разум начинает сходить с ума. Я не знаю, что делать с этой информацией. В голове проносится множество вопросов. Давно это у них? Как Игорь мог связаться с этой сопливкой? Видимо, когда помогал дочке с днём рождения, там и снюхался. Я чувствую, как внутри меня нарастает злость от его предательства.

Звук воды в ванне затихает. Вскоре на кухню входит Игорь. На нём шорты и футболка. Мокрые волосы взъерошены. Ему сорок пять, но выглядит он отлично. Его волосы лишь слегка поседели на висках, но это придаёт ему только больше шарма. Я всегда любила его атлетическую фигуру. Игорь до сих пор три раза на неделе пашет в зале. Он одинаково привлекательно выглядит как в простой одежде, так и в деловых костюмах.

- Ты чего не спишь, Оль? – настороженно спрашивает он.

Видимо, у меня на лице что-то написано, что заставляет его напрячься.

И правильно.

Я поднимаю руку, в которой до сих пор зажат его телефон.

- Ничего не хочешь рассказать? – спрашиваю резко.