Мука липнет к рукам, крахмал рассыпается по столешнице, а сладкий аромат клубники и ванили наполняет мою уютную кухню.

Старательно вымешиваю рисовое тесто, стараясь придать ему нужную консистенцию. Тихо играет радио.

Обожаю готовить моти. Возиться с тестом это отличный антистресс. А моти – это японский десерт, очень популярный, между прочим. С клубникой, шоколадом, фисташкой – вариаций приготовления очень много. Я еще их не все опробовала.

Внезапно в кухню врывается мой муж Иван. Его лицо перекошено недовольством.

– Что это тут у тебя? – бурчит он, даже не поздоровавшись.

– Моти готовлю, – отвечаю я, стараясь не обращать внимания на его резкий тон. – Хочешь попробовать?

– Моти? Опять за свое? – фыркает он. – Тебе пора прекращать жрать эти сладости, Марьяна. Какое моти, когда матня на штанах уже не застегивается? – грубо напоминает мне о недавнем случае, когда я безуспешно пыталась влезть в старые джинсы.

Замираю, сжимая в руках липкий шарик теста. Сердце начинает бешено колотиться, предчувствую крупную ссору.

– Что ты такое говоришь, Вань?

– Говорю, как есть. Запустила себя. На тебя противно смотреть стало.

Смотрю на него, не веря своим ушам.

Вспоминаю, как раньше он обожал мои кулинарные эксперименты и восхищался моей любовью к готовке. Как радовался, когда я удивляла его новыми блюдами. А теперь слышу только упреки и обидные шуточки в свой адрес.

Да, я люблю всё, что касается еды. И два раза в неделю занимаюсь фитнесом, но не помогает. Вес не уходит.

– Почему ты так говоришь? Что между нами изменилось?

Он лишь презрительно хмыкает, обводя равнодушным взглядом мою фигуру.

– Да посмотри на себя в зеркало! – выпаливает он. – Раньше была стройная, подтянутая. А сейчас… бесформенная тумба. Всё, что есть в тебе хорошего – это большие сиськи. Зарываться в них лицом приятно, не спорю. Но задница и пузень… Это что-то с чем-то. Я не могу на них больше смотреть. Я ухожу от тебя, Марьяна.

– Как уходишь? – пальцы слабеют, и липкий шарик плюхается на пол. – Куда уходишь?

– Поживу пока в другом месте, – отвечает уклончиво.

– Ты… изменяешь мне? – выдавливаю из себя вопрос, зная ответ заранее.

– Просто ухожу, – стоит на своем, избегая зрительного контакта.

Вспоминаю, как однажды увидела его с брюнеткой в зелёном на улице. Он тогда сказал, что она просто знакомая. Просто знакомым так не улыбаются.

– К кому уходишь? К какой-нибудь фитоняшке из твоего спортзала? К кикиморе, которая ест один сельдерей и выкладывает в интернет свои фоточки в обтягивающих лосинах?

– Да! Да! Я ухожу к стройной девушке! – прорывает Ивана. – Кикимора – это ведь ты сама. Жирная свинота. В дверь с трудом проходишь, скоро надо будет вызывать мастеров и расширять проем. А я с удовольствием трахаю XS-размер каждый день. Мы сношаемся, как кролики, а потом едим правильную пищу, пока ты в этой кухне закладываешь в свой безразмерный желудок вредные продукты.

– Да чтоб ты… позеленел, сволочь! Чтоб у тебя живот вздулся, а потом лопнул от стручковой фасоли и зеленого горошка, которым она тебя пичкает! – беру один шарик теста и со всей силы швыряю ему в лицо. С громким «чпок!» он прилетает прямо Ваньке в глаз.

– Угомонись, дура! Ты мне глаз выбьешь! Совсем уже, что ли?

Хватаю с доски еще несколько моти и начинаю кидаться ими в Ивана, целясь в самые уязвимые места. Он пытается увернуться, но липкие шарики преследуют его повсюду.

Когда злая, я меткая. А он сам напросился.

– Да пошел ты! – кричу, срываясь на визг. – Живи со своей костлявой мечтой и питайся одним щавелем! А я буду жрать свои моти и наслаждаться жизнью, понял?! И вообще, кто тебе сказал, что я для тебя старалась? Я для себя старалась! И мне нравится быть такой – быть толстухой. Ясно?!

– Истеричка. Дура. Корова жирная!

Кухня превращается в поле битвы, где оружием служит японский десерт, а причиной разлада – чья-то худоба.

Наконец, проигравший бой Ванька позорно вылетает из кухни с липкими следами на лице, волосах и рубашке. Его зазнобе придется долго выколупывать тесто из его никчемной башки. Будет чем заняться вечером, а то все потрахушки да авокадо.

Ух, сволочи!

– Уходи! Проваливай и никогда сюда не возвращайся! И передай своей сельдерейной королевне, что моти намного вкуснее вашей унылой диеты!

Хлопает входная дверь.

И знаете что? Мне вдруг становится легко.

Смешно. Даже весело.

Потому что я – это я. И меня не изменить.

Да и не хочу я меняться из-за какого-то идиота.

Плевать я хотела на всех этих Ваньков и их кикимор! Вот правда плевать!

Я – хозяйка своей жизни и своего аппетита! И буду есть сладости, когда захочу, и сколько захочу!

Я буду наслаждаться каждым кусочком еды, и никто больше не посмеет меня упрекнуть в чрезмерном аппетите.

Я заведу фуд-блог и буду посещать рестораны, чтобы написать про них отзыв.

Я открою кондитерскую на дому и буду кормить вкусностями тех, кто не боится лишних калорий.

Я. Буду. Жить!

Вооружившись тряпкой и ведром, зачищаю поле битвы. Потом запихиваю вещи предателя, все – вплоть до грязного носка и рваного трусняка, и выставляю чемоданы в секцию.

Пусть всё забирает! Мне ничего не надо.