Стена напротив покрыта рисунками неумелых детских рук – солнышки с лучами-палочками, домики, похожие на коробки, и нечто абстрактное, должно быть, динозавр.

– Какие клутые щупавца, м-да? – София, сидя у меня на коленях, тычет пальчиком в красного осьминога и радостно лепечет.

Я рисую ей смешную рожицу на запотевшем стекле, щекочу ее ладошку, чтобы хоть как-то отвлечь от ноющего ожидания.

Очередь к педиатру – это всегда пытка. Она движется со скоростью замерзшей улитки.

Душный воздух давит на грудь, как бетонная плита. Вокруг плач, хныканье, бесконечные «Мам, ну когда же?».

Я глажу округлившийся живот, стараясь унять подступающую тошноту. Беременность – это не только девять месяцев радостного ожидания, но и девять месяцев испытаний на прочность. А тут еще и у Сонечки температура подскочила.

– Мам, мне скучно, – дергает меня за рукав дочка, ее щечки горят.

– Сейчас, солнышко, еще чуть-чуть, – шепчу, обнимая ее.

Пытаюсь отвлечь кроху сказкой про принцессу, но мои мысли где-то далеко, в водовороте тревог и усталости.

И это мы еще в частной клинике, а что творится в обычной поликлинике? Страшно представить.

Напротив нас с дочкой сидит молодая женщина. Она нервно теребит в руках упаковку с одноразовыми платочками.

Рядом с ней мальчик лет трех, он тихо играет с машинкой, но мать все равно делает ему замечания то и дело, отчитывая за несуществующий шум.

Смотрю на мальчишку. Такой хорошенький. Я тоже мечтаю о сыне, ведь кнопка дочка у нас с Арманом уже есть.

Мальчик… Что-то в нем кажется мне знакомым, но я не могу вспомнить, где мы могли видеться.

Женщина поднимает глаза и смотрит прямо на меня. Ее взгляд тяжелый, полный какой-то обреченности.

И тут, словно гром среди ясного неба, ее слова:

– Мой ребенок, мой сын… Он похож на вашего мужа, не правда ли? – ее голос дрожит, как осенний лист на ветру.

Однако во взгляде появляется нечто дерзкое, торжественное, высокомерное.

– Это не случайно. Он его отец, – произносит достаточно громко.

Люди вокруг начинают шептаться.

– Ваш муж – отец моего сыночка, – она притягивает к себе мальчика и обнимает небрежно, чересчур крепко, наигранно улыбаясь при этом.

Мир вокруг меня плывет. В ушах звенит. Кажется, я сейчас упаду в обморок, хотя сижу в кресле.

Слова незнакомки эхом отдаются в моей голове, словно в пустом, ледяном колодце.

– Что, простите? – робко переспрашиваю, потому что уверена: ослышалась.

Либо женщина сказала это кому-то еще, но точно не мне.

– Твой муж – отец моего ребенка, – мгновенно переходит на «ты». – Я родила его от Армана, известного музыканта и телеведущего. Ты же Мира, верно?

Киваю заторможено в ответ.

Перевожу взгляд на мальчика и чувствую, как по спине пробегает холодок. Что-то неуловимое, знакомое мелькает в его чертах – изгиб губ, посадка глаз…

Нет, этого не может быть.

Я резко поднимаюсь с места, потому что мне вдруг становится очень душно. Прошу Сонечку посидеть спокойно на месте, а сама иду к приоткрытому окну, вдыхаю весенний воздух, пропитанный ароматом вчерашнего дождя.

– Если сомневаешься, можно сделать тест ДНК, – бросает мне в спину незнакомка.

Ее слова слышит вся очередь. Впору сквозь землю провалиться, хотя лично я ничего дурного не сделала.

Не я раздвинула ноги перед чужим мужем.

Не я предала близкого человека, как сделал это Арман. Возможно.

Верить словам первой встречной так просто не собираюсь.

– У меня есть наше совместное фото, – добивает без ножа.

Мои ноги становятся ватными, я еле удерживаюсь на месте. Все вокруг расплывается, будто я смотрю сквозь толстое стекло.

Неужели это правда? Неужели мой муж, мой любимый муж, способен на такое?

Разворачиваюсь и иду обратно.

– Покажите, – выдыхаю, чувствуя, как сердце бешено колотится в груди, готовое вырваться наружу.

И женщина показывает. Мой Арман, а рядом она. Счастливая, прижимается к мужчине, будто он для нее – целая Вселенная.

– Где вы познакомились? – голос сипит.

Женщина опускает взгляд, продолжая комкать упаковку с платками.

– В студии. Больше трех лет назад.

Больше трех лет…

Это значит, когда мы планировали Сонечку. Это значит, пока я мечтала о нашей семье, он…

Возможно, я уже была беременна на тот момент.

Предательство. Омерзительное, липкое ощущение предательства окутывает меня, как паутина. Внутри все сжимается от боли и злости.

Как он мог? Как он мог предать меня, нашу любовь, нашу семью?

– Я… я не понимаю, – шепчу, чувствуя, как по щекам текут слезы. – Почему вы мне это говорите сейчас?

– Я больше не могу молчать, – ее голос становится тверже, в нем появляется решимость. – Он не помогает нам, не интересуется сыном. Я хочу, чтобы Арман знал, что у него есть ребенок, и чтобы помогал ему.

Я смотрю на нее, на этого маленького мальчика, который невольно стал орудием мести или, может быть, надеждой на справедливость. И мне становится его жаль.

Жалею и себя, и его, и даже… ее.

– Как зовут… сына? – спрашиваю, стараясь сохранить самообладание.

– Максим.

Максим. Маленький Максим, так похожий на моего мужа.

Моего… бывшего мужа? В голове проносится вихрь мыслей. Что делать? Как жить дальше?

«Три года назад…» – слова незнакомки проносятся в голове, и время словно замирает.

– Вы знали, что он женат? И вам не помешало…

– Я знаю, это звучит невероятно, – перебивает женщина, глядя на меня умоляющими глазами. – Но это правда. У нас был роман… Это было ошибкой, я знаю. Но у нас родился ребенок. Я долго молчала. Но теперь… я больше не могу молчать.

Она делает глубокий вдох и смотрит на меня прямо.

– Я не прошу у вас денег. Я просто хотела, чтобы вы знали. Чтобы Арман знал, что у него есть еще один ребенок.

Мир вокруг меня начинает расплываться. Я вижу лица других ожидающих, слышу детский плач, но все это словно происходит в замедленной съемке.

В голове лишь одна мысль: предательство.

Он предал меня. В самый счастливый период моей жизни. Когда я была так уязвима, когда я ждала нашего ребенка, он… с другой.

Я чувствую, как к горлу подступает тошнота.

– Вы… можете сами поговорить с ним, – выдавливаю я из себя. – Это ваше дело. И его, – отворачиваюсь, прижимая Софию к себе.

Как раз подходит наша с дочкой очередь. Врач осматривает Сонечку, выписывает назначение.

Мы выходим из кабинета. И снова она. Будто стояла возле двери и только нас и ждала.

Может эта женщина и вовсе следила за мной?

Не верю в подобные совпадения, будто мы случайно пересеклись в очереди к педиатру.

Ускоряюсь. Мне нужно быстрее уйти, потому что продолжать этот разговор нет никаких сил.

Мне нужно подумать. Мне нужно увидеть Армана и посмотреть ему в глаза.

Женщина молчит. Я чувствую ее взгляд на себе, но не оборачиваюсь, иду прямо по коридору. Я больше не могу. Не сейчас.

– Арман не станет меня слушать. Я надеялась, ты, как мать, меня поймешь. Вот, – догоняет меня и протягивает носовой платок, завернутый в пакет.

Я видела, она им вытирала нос своему сыну. Зачем тканевым платком – не знаю, у нее ведь были в руках одноразовые.

Возможно специально, чтобы потом отдать его мне в качестве образца.

– Если захочешь узнать правду, сделай тест ДНК.

Машинально забираю пакет, хотя не должна этого делать.

Пусть муж сам разбирается со своим нагулянным ребенком.

Встаю, шатаясь, и направляюсь к выходу из поликлиники. София недоуменно смотрит на меня.

– Мама? – тихонько спрашивает дочурка. – Тебе плохо?

Я целую ее в макушку.

– Все хорошо, солнышко, – говорю, хотя понимаю, что это далеко не так.

Ничего уже не будет хорошо. Моя жизнь, моя любовь, моя вера – все это сейчас висит на тоненькой ниточке, готовой оборваться в любой момент. И я не знаю, смогу ли я это пережить.

Сонечка дергает меня за руку, ее глаза полны испуга.

Я прижимаю ее к себе, чувствуя ее маленькое тельце. Ради нее, ради этого невинного ребенка, я должна быть сильной.

– Нет, солнышко, все хорошо, – повторяю, стараясь улыбнуться.

Мы выходим из поликлиники. Свежий воздух немного проясняет голову. Впереди неизвестность, боль, разочарование.

Но я знаю одно: я не позволю сломать себя.

Я сильная. Я справлюсь.

Придя домой, укладываю Сонечку спать и смотрю в окно. На улице идет дождь, словно оплакивая мою разбитую жизнь. Я беру телефон и набираю номер мужа.

– Нам нужно поговорить, – говорю, когда он отвечает. – И это очень серьезно.

– Что случилось? – в его голосе слышится удивление и неподдельная тревога.

Он самый внимательный муж и отец из всех, что я знаю. Именно поэтому я не могу поверить в то, что он мог меня так жестоко предать.

– Случилось то, что у тебя есть сын, о котором я не знала, – выпаливаю без лишних раздумий.

На другом конце линии повисает тишина.

Тишина, которая красноречивее любых слов…