Десять лет назад

ЕВА

- У тебя такое благородное имя, Ева, а ты сама – ну просто кошмар! – с презрением окидывает муж мою немного поплывшую после родов фигуру и немытые волосы. – Запустила себя, когда голову в последний раз мыла?

- Ты издеваешься, Игорь?! – возмущаюсь я. – Еще даже сорока дней после родов не прошло! У нас еще режим сна не установился. Мне присесть некогда, не то что волосы помыть… Егорка кричит все время. У него газики в животике.

- Потому что ешь всякую гадость, вот у сына и живот пучит! – заявляет муж.

- Я уже вообще ничего не ем кроме отварной картошки! – возмущаюсь я. – У Егорки на все аллергия!

- Ешь, ешь! – жестоко заявляет муж. – Я видел вчера, как ты пила под утро чай с булкой. Уже сама как булка! Жопа ни в одни джинсы не влезает! Ну хоть немножко за собой следить надо, ты же женщина!

- Я не высыпаюсь, Игорь! Ты вечно на работе до утра. Хоть бы раз вовремя пришел и посидел с сыном, чтобы я поспала! Глядишь, тогда бы я не набирала вес…

- А кто работать будет, Ева? – прищуривается муж. – Ты в декрете. Спокойно дома сидишь, сына воспитываешь, а я работаю, чтобы обеспечивать нас троих! Ты еще какие-то претензии мне предъявляешь?

Черные глаза Игоря мечут молнии. Он гневно допивает кофе, и бросает грязную кружку в раковину. Помыть ее сразу? Нет, такого мы не слышали. Затем Игорь расстегивает белоснежную рубашку, которую надел с утра, комкает, и бросает в корзину для грязного белья.

Скриплю зубами от злости. Он мог бы надеть ее и завтра. Но нет. Не Игорь же отстирывает манжеты и воротнички и не утюжит свои рубашки ночами на пролет. Поэтому и не ценит мой труд.

- Накрывай на стол, Ева! – командует муж. – Жрать хочу!

- Сейчас сосиски отварю.

- Опять?!

- А что ты предлагаешь?

- Что-нибудь нормальное, Ева! Простую домашнюю пищу!

- Я не готовила, Игорь. Давай доставку закажем…

- А что ты делала?! – возмущается муж. – Ты целыми днями дома. Могла бы приготовить суп, или второе!

- Значит не могла! Говорю же, Егорка не спал днем, плакал и на груди висел. Ну как я приготовлю с ребенком на руках?!

- У тебя вечно отговорки, Ева! – хлопает дверью нашей спальни муж.

Я вскипаю. Егор едва заснул перед приходом отца, а тот дверями хлопает. Сейчас разбудит малыша, и весь вечер я буду его успокаивать.

 Лезу в корзину для белья. Мне некогда стирать. Ведь потом придется развешивать белье, и гладить. Сейчас достану, и, если рубашка не испачкана, пусть надевает ее завтра.

Достаю рубашку. Так и есть. Она чистая, и даже не слишком помята. Игорь работает в офисе, в удобном кресле, он – начинающий бизнесмен. Начальник.

Так, а это что такое?! Я всматриваюсь в испачканный красным воротник. Что?! Помада?! Вся кровь бросается мне в лицо. Забываю про ужин, хватаю рубашку и несусь в спальню.

Игорь переоблачается в джинсы и темную рубашку-поло.

- Это что такое? – трясу я испачканной в помаде рубашкой перед носом двухметрового мужа.

- Рубашка! – мрачно отворачивается он, берет свой парфюм и щедро прыскает на волосы. 

- Я знаю, что рубашка! – вскипаю я. – Это что?!

- Это помада! – рявкаю я. – Красная! Откуда она у тебя на воротнике?!

- Откуда я знаю? – хмыкает Игорь. – Твоя, наверно.

- Моя?! Я не крашу губы красной помадой! Тем более в декрете!

- А жаль, Ева! – нагло заявляет мне муж. – Может, накрась ты губы, не была бы такой серой мышью, как сейчас!

- Ты изменяешь мне…

- Ты сама меня к этому подтолкнула, Ева. – пожимает плечами Игорь. – Столько красивых женщин вокруг, а меня угораздило жениться на серой мыши!