Россия. Наши дни
У синего моря, где бушуют бураны,Жила там девчонка с именем странным,Но часто бывало: она на простореВ мечтах уплывала за синее море...
Меня зовут Ася Воронова, мне двадцать восемь лет, и работаю я учителем начальных классов в средней школе большого города. К тому времени как в моей жизни случилась невероятная драматическая история, я готовилась выпустить свой «первый» четвертый класс.
Я вела этих ребятишек долгих и трудных четыре года. Помню, как волновалась, сразу же получив классное руководство - сама еще вчерашняя студентка Университета. Помогало то, что очень люблю детей и музыку. Я с отличием окончила музыкальную школу, неплохо играю на фортепиано, на гитаре, все отмечают, что у меня прекрасный голос и слух.
Может, не очень скромно так говорить, но я действительно люблю петь, подыгрывая сама себе, охотно развлекаю народ при каждом удобном случае - на днях рождения, на общих праздниках и прочих дружеских посиделках.
Эти качества помогли мне легко вписаться в наш непростой педагогический коллектив, впервые я выступила с гитарой на дне учителя. Потом устраивала много музыкальных вечеров с детками и родителями, у меня появились новые поклонники и друзья.
В самом деле могу исполнить множество любимых композиций даже без подсказки нот. Может, таков мой талант… Мама хотела, чтобы я сделала карьеру на сцене или хотя бы преподавала музыку, но я выбрала другой путь и нисколечко не пожалела. Думаю, что именно увлеченность музыкой и любовь к детям однажды спасли мне жизнь.
Также хочу добавить, что с малышней у нас полное взаимопонимание, я никогда не дам ребенка в обиду, всегда стою на стороне детских интересов, из-за чего порой случаются стычки с некоторыми «крокодительницами». Так, например, под Новый год провела воспитательную беседу с одной «заполошной» мамочкой, которая привела девятилетнюю дочку на Новогодний утренник и, оглядев большой зал с детьми, вдруг сообщила дочурке во всеуслышание:
— Ай-ай-ай, Полиночка! Наше-то платье самое дрянное, говорила же тебе - надо было взять розовое, а теперь ты будешь хуже всех смотреться. Смотри, какие куколки кругом! А ты?
Сказала, как плюнула, и тут же сбежала, видимо, отвечать на важный телефонный звонок. А я еще полчаса успокаивала горько рыдающую Полину, призывая на помощь все свои педагогически навыки и умения. Из-за нашей глупости и бестактности дети не должны плакать. Детей нужно защищать… порой даже от их родных.
Был еще один случай, когда мне пришлось лично разбираться с неадекватным папой, который учил своего щупленького сынишку - «очкарика» всем обидчикам давать сдачи, бить сразу в лицо или по голеностопу. Папе легко было говорить, папа - почти профессиональный хоккеист. А вот Андрюшка его по натуре - маленький дипломат, все разногласия с одноклассниками прежде удачно решал путем переговоров, а когда однажды попытался на практике применить папкины советы, был жестоко побит.
Одним словом за всю мою недолгую практику в школе мне пришлось разбирать множество печальных случаев непонимания между родителями и детьми. Но самая сложная педагогическая ситуация у меня возникла, когда я познакомилась с маленьким Францем, его папой и Отто Грау - последний был при мальчике кем-то вроде гувернера.
Тогда мне казалось, что и моя собственная жизнь висит на волоске, а ведь я еще хотела кому-то помочь. Я всегда верила в чудеса, это даже необходимо, когда работаешь с детьми, ведь они так любят сказки, что и сам порой становишься сказочным персонажем на школьном празднике или в летнем лагере. Ведб и сама я не раз примеряла костюм русалки, феи и бабы-яги.
Однажды даже была в образе юной, романтичной Ассоль, так дети с удовольствием фотографировались со мной на фоне корабля с алыми парусами, что был нарисован на огромном листе картона. «Алые паруса» Александра Грина - моя любимая книга. О том, что надо всей душой верить в свою мечту, о том, что надо быть внимательнее и добрее к людям, о любви и о той единственной встрече, когда сразу же понимаешь, что ждал именно этого мгновения едва ли не всю свою жизнь.
А ведь родители мне еще и имя дали схожее с тем, что носит героиня замечательной феерии Грина. Причем, всех знакомых, кто упорно пытался меня назвать Анастасией, мама всегда настойчиво поправляла: "Дочку у нас зовут - Ася, Асенька... Настя - это совсем другое имя, попрошу не путать!"
Но та жуткая «сказочка» в которую я попала по прихоти одного неудачного «вызывателя духов» изменила мою судьбу в одночасье, хотя, может, так было предначертано, я же не знаю…
А все началось в мае накануне праздника дня Победы. В музыкальном зале школы я репетировала сценарий праздничного мероприятия. Ребята радовали, звонко и четко проговаривали стихи, дружно пели «Катюшу». Саша Волков попросил разрешения прочесть стихи, которые написал его дедушка - известный во всем городе ветеран Великой Отечественной войны. Как не разрешить?
Сашуля вышел вперед и начал громко читать по бумажке:
Просит внук рассказать о войнеСвоего престарелого деда:— Разобраться хотелось бы мне,Тяжело ли далась вам Победа?»Дед имеет немало наград –Грудь опала под бронзовым грузом.—… Может, лучше б вам сдать Ленинград,Как Москву, помнишь, сдали французам?И зачем вы пошли на Берлин?Даже прах ваш терзают вандалы.Слышал? - В Польше один за другимСносят русские мемориалы?Дед, задумавшись, долго молчал -Стала память вдруг сердце тревожить,А потом пареньку отвечал:— Нашу славу нельзя уничтожить.За Победу в Великой войнеСвои жизни отдали солдаты,Завещая родимой странеПомнить эти суровые даты:Севастополь, Мамаев курган,Ржев и Харьков, и битва под Курском,Для врага Сталинградский капкан -В каждом сердце отмечены русском.Как хотелось бы перекроитьНашим недругам вехи истории!Но Россия не сможет забытьПодвиг свой, свои честь и достоинство».
Хорошие стихи, что и говорить - дедушка молодец! Хвалю Сашу и прошу его сесть на место, а переданный мне листок со стихами решаю спрятать в папочку со сценарием. И внезапно чувствую небольшое головокружение и тошноту. Что за напасть? Надо бы позаботиться о классе.
— Светлана Павловна, вы с детьми позанимаетесь, что-то мне нехорошо...
— Конечно, Ася Владимировна!
Передаю своих птенцов музыкальному работнику и прячусь за шторой. Надо бы пошире открыть окно, такое чувство, что воздуха не хватает. Начинаю торопливо обмахиваться черной папкой, где лежат мои личные документы - паспорт и свидетельство о разводе. Получила пару дней назад и до сих пор зачем-то таскаю с собой, словно не могу поверить, что это и правда со мной случилось.
У меня нет никаких претензий к Егору Бутакову - бывшему мужу. Просто… не получилось у нас построить семью. И даже не хочу про это много говорить, прожили вместе год, совместных детей и собак не завели, имущества общего тоже - кот наплакал, делить нечего, а значит, разбежались по-хорошему. Все!
Голова начинает мучительно болеть, виски ломит, перед глазами все плывет… Я пытаюсь хоть на чем-то сосредоточиться, для чего внимательно смотрю на золотые буквы, оттиснутые на черном пластике моей папки с бумагами - "Erich Krause" и тут же теряю сознание...
