— Вот Алиска молодец, умудрилась родить ребенка в твой день рождения! Это же талант надо иметь, чтобы так подгадать, — смеется сестра, играя с моим внуком.

Не сказать, чтобы я была в восторге, что теперь у меня нет собственного дня рождения. Теперь главный праздник я отмечаю в паре с Яриком.

— Это точно! — бросаю на ходу. Болтать некогда — с минуты на минуту придут гости, а у меня еще стол не накрыт. — Ярик и один неплохо поиграет. Лучше помоги мне. Хлеб нарежь.

— От хлеба толстеют. А в твоем возрасте он вообще противопоказан, — пытается шутить сестра.

Я давно привыкла к плоским шуткам Алены и перестала на них обижаться. Хотя с каждым годом это становится все сложней — время неумолимо и через год мне стукнет полтинник.

— Да, да… в твоем, кстати, тоже. Забыла, как мы в прошлом году весело гуляли на твоем юбилее? — пытаюсь отогнать грустные мысли.

Так получилось, что мама родила меня на девять лет раньше, чем мою сестру. И та вечно троллит меня моим возрастом.

— Я накрою на стол. Иди лучше гостей встречай, — с улыбкой обрывает она наш веселый спор и идет на кухню за салатами.

В квартире начинают собираться гости. Пожалуй, их даже больше, чем я хотела видеть. Зачем Булат позвал свою одноклассницу? Я, конечно, понимаю, что с Яной они дружат уже лет сто, но все-таки на семейный праздник можно было ее не звать.

Отлично выглядит. Не скажешь, что ей уже сорок семь. Так и хочется спросить про подтяжку, но я слишком хорошо воспитана, чтобы задавать неудобные вопросы.

В отличие моего мужа, который ляпает все, что угодно, игнорируя чувства других людей.

— Давайте выпьем за мою жену! — призывно постучал он по бокалу, привлекая внимание гостей. — Ну, что, Верка, здоровья тебе побольше, ведь это самое главное. Сорок девять все-таки.

За столом послышалось хихиканье. Булат никогда не отличался тактичностью и я к этому даже привыкла. Но это уже просто за гранью. Я не афиширую свой биологический возраст, слежу за собой и выгляжу моложе. Но какой в этом толк, он при всех объявил эту страшную для меня цифру? Еще бы умудрился воткнуть в торт сорок десять свечей.

— Тогда уже и за малыша выпьем. Ярику годик, — моментально отозвалась Алена. Потом повернулась ко мне и брякнула: — А тебе, сеструха через год полтинник. Вот ты и стала бабулей.

Слышится радостный смех, звон бокалов. Весело всем, кроме меня. Делаю пару глотков и ухожу на кухню. На душе мерзко. Ощущение, будто на меня вылили ведро помоев, причем сделали это самые близкие люди. Ведь знают, что болезненно реагирую на старость и всё, что с ней связано.

— Вера, ты чего, обиделась на нас что ли? — послышалось за спиной. — Да, ладно, относись ты к этому проще! Это же просто возраст. По сути, цифра в паспорте и все. Забей и или к нам.

Может, она права и мне не стоит переживать? Через неделю у меня косметолог. Освежусь, помолодею и грустные мысли испарятся.

Возвращаюсь в гостиную и ищу глазами мужа. Среди танцующих его нет, за столом тоже. Значит, на балконе курит.

Сейчас мне уже не кажется, что я накрутила себя — Булат явно воркует со своей одноклассницей. Стоят рядышком, чуть ли не за руки держаться. Янка что-то рассказывает, смеется, мой муж одобрительно хлопает ее по плечу. Но, заметив мой взгляд, резко убирает руку.

Между ними что-то есть или мне кажется?

Иногда кажется, что я схожу с ума…

— Вера, ты что-то хотела? — во взгляде мужа недоумение. Чувствую себя третьей лишней.

— Да, нет, просто хотела тебя кое о чем спросить, — растерянно выдыхаю я.

— Это срочно? — смотрит в сторону.

— Не срочно… ладно, потом поговорим, — ухожу с балкона, оставляя их наедине.

Они просто общаются. По-дружески.

Не накручивай себя…

Но нам удалось поговорить только вечером, когда всего гости разошлись по домам.

— Ну, о чем ты хотела спросить? — Булат сел на диван рядом со мной, внимательно посмотрел в глаза и взял за руку. В такие моменты тень сомнения в его любви всегда рассеивается и мне кажется, что все у нас хорошо.

— Ты меня любишь?

Я понимаю, что это бред и у мужчины нельзя такое спрашивать. Но Булат не просто мужчина, он — мой муж. Человек, с которым я хочу прожить всю оставшуюся жизнь. И, как бы пафосно это не звучало, умереть в один день. Ему можно сказать все, что на есть на душе…

— Вера, что за странные вопросы? — убирает свою ладонь с моей руки. — Можешь, ты слишком много шампанского выпила и у тебя похмелье?

— Нет у меня никого похмелья! Просто я хочу знать, любишь ты меня или нет? — сдерживаю себя, чтобы не психануть.

Неужели так сложно сказать эти три слова? Когда-то он говорил мне это несколько раз в день, потом просто каждый день. Постепенно эта милая традиция испарилась будто ее и не было.

— Конечно, люблю, — наконец, выдавил из себя он. — Просто не понимаю, зачем говорить такие очевидные вещи. Я с тобой, значит, тебя люблю.

Возможно, это все моя мнительность, и Булат просто типичный мужчина — они не любят раскрывать чувства и говорить нежности. Они просто рядом и все.

— Просто ты такой тост сказал… Мне кажется, ты считаешь меня старой и больше не любишь…

— Слушай, Вера, хватит ерундой страдать… Давай, я тебе настроение подниму. Ванну наберу, потом массаж с ароматическим маслом сделаю. Ты же раньше любила. Помнишь? — слова Булата заставили меня улыбнуться.

О, я отлично помню, что это был не просто массаж, а прелюдия к умопомрачительному сексу. Вдруг удастся реанимировать нашу умирающую страсть?

Радостно киваю и муж идет набирать мне ванну. Я люблю погорячее…

— А ты пока массажное масло поищи. Оно в шкафчике должно быть, — бросает на ходу Булат.

Я перерыла весь шкаф в спальне и переместила поиски на кухню — масло закончилось.

— Проследи, чтобы вода мимо не убежала, а я пока в магазин сбегаю, — с готовностью идет в прихожую.

Заботливый, любимый, родной… Невольно любуюсь его мужественной фигурой. Булат регулярно ходит в тренажерный зал и у него идеальная фигура. Все-таки мне повезло с мужем…

Со стороны кухни доносится звук входящего сообщения. Мой телефон в руке, значит, муж забыл свой дом. В душе заворочались противоречивые мысли. Кто пишет ему в такое время? Может, посмотреть? Нет, я не опущусь до того, чтобы ползать в его телефоне — надо доверять друг другу.

Но что такого, если я просто посмотрю? Так, наверняка, какая-то ерунда. Я успокоюсь и не буду думать, что ему пишет … другая женщина.

Второе сообщение пересилило сомнения и я быстрым шагом устремилась на кухню. Новое сообщение о контакта «Тренажерка». Спокойно, ему пишет тренер. Просто напоминает о тренировке и всё.

Черт… но почему тогда я читаю ЭТО?

«Ты тоже ничего. Хотела пригласить тебя на танец, но не решилась»…

Строчки плывут у меня перед глазами, сердце колотится в неестественном ритме. Пытаюсь успокоить себя, уговариваю… Может, это просто невинный флирт и все?

Или нет?

Если я не прочитаю всю переписку, то не успокоюсь и изведу себя ревностью и подозрениями.

Предыдущее сообщение от Булата: «На этом дне рождения ты была самая красивая. Я соскучился»…

От напряжения телефон чуть не падает из рук. Еле удерживаю его в руке и слышу звук открывающейся двери. Он вернулся! Быстро кладу телефон на стол. Кажется, он так и лежал и я ничего не перепутала.

— Соскучилась? — радостно улыбается он при виде меня. — Почему я вижу одежду? Быстро снимай все и в ванную, — шутливо командует Булат.

Мир, к которому я привыкла, который считала нерушимым, вдруг разрушился как карточный домик. Не зря мне было так тревожно — я чувствовала, что-то не так. Булат не просто завел любовницу. Он изменяет мне с кем-то из нашего окружения. Лихорадочно перечисляю в уме всех баб, которые были вчера на двойном дне рождения. Одноклассница Булата? Одна из моих подруг? Или Алёна, моя младшая сестра, которая активно помогала ему меня троллить? А,