— Мне срочно нужно увидеть мужа, — повторяю я секретарю, но эта губастая ведьма смотрит на все тем же безразличным взглядом. — Это срочно. У него же сейчас перерыв, я знаю. Он один?

— Нет, он не один. Просил не беспокоить.

— А с кем он?

— Не могу сказать, Ада Михайловна, — глазками своими бегает и жирно накрашенные губы еще сильнее выпячивает. Одним словом: кукла.

— Это секрет какой-то? Он просил никому не говорить, с кем он там? Или только… мне?

— Можете подождать его здесь, если хотите. У Максима Валерьевича больше ничего нет по расписанию.

Чувствую, что делать этого не надо. Лучше я на парковке его подожду.

Ничего не ответив девице, я отправляюсь к лифту.

Спускаюсь на подземную парковку и сажусь в свою машину. Бросаю назад пакет с обедом. Хотела с ним пообедать, пообщаться, что бывает в последнее время очень редко. Да что в последнее — у нас с ним вообще все редко. Но при этом он хочет, чтобы я родила ему ребенка. Я сама этого очень хочу. Я поэтому и приехала к нему. Я у врача брала, узнала результаты анализов. У меня все хорошо. Есть все шансы забеременеть после отмены таблеток. Я уже их пару месяцев не пью.

А он занят.

Предчувствие у меня нехорошее.

Наверняка он мне изменяет.

Не любит он меня. До сих пор. Два года уже прошло.

Симпатия и некоторая форма привязанности — да. Но любовь…

Он уже любил. Однажды. Думаю, что очень сильно. Я присутствие этой женщины даже в нашем с ним доме чувствую. Но мирюсь с этим, надеясь, что однажды все закончится.

Сейчас мне просто хочется себя успокоить тем, что он не с другой, а у него просто деловая встреча в обеденный час, и именно поэтому он не ответил на все мои звонки. И тогда я спокойно поеду домой и дождусь его там.

Проходит около тридцати минут — у меня начинает кончаться терпение.

Стучу пальцами по рулю и по сторонам смотрю, сканируя тут все. И тут двери лифта наконец-то распахиваются. Я съезжаю по сидению, чтобы меня случайно не заметили, но чтобы мне при этом все было видно.

Он!

Это он!

А с ним… женщина.

Под руку его держит.

Глаза прикрываю и накрываю лицо ладонями. Не плачу. Просто перевариваю.

Убрав руки, я пытаюсь приглядеться и, когда они подходят ближе, вижу, что даму я эту знаю. Не лично. Знакома заочно. По фото. Я много ее фото видела. Все пыталась понять, чем она такая идеальная для него. Во что он влюбился несколько лет назад.

Это она.

Вероника.

Его бывшая, которую он так и не забыл, но с которой была уверена, что не общается.

Скатываюсь вниз окончательно и, как бы ни старалась сдержаться, плачу.

Пытаюсь разозлиться, но чувствую только слабость.

Я слабая.

Слабая рядом с ним.

И становлюсь только слабее с мужчиной, который непонятно зачем на мне женился. Может, назло ей. Я не знаю. Я знаю только то, что влюбилась в него с нашей первой встречи и была до умопомрачения счастлива, когда он сделал мне предложение. А это было ловушкой.

Приподнявшись, я решаю последовать за ними. Мне просто интересно куда они поедут. В ресторан или сразу в отель.

Выезжаю за ними и следую на безопасном расстоянии всю дорогу, пока они не делают остановку.

Нет, не угадала. Не в отель и не в ресторан. Он ее к себе в квартиру привез. Однушка поблизости офиса. Он иногда в ней ночует. Там, видимо, он со всеми ними и встречается.

А от меня ребенка требует.

Короче говоря, хочет использовать по полной.

Мне ничего не остается кроме как развернуться и поехать домой.

Устрой я разборки, он же меня во всем виноватой и выставит. Я буду выглядеть дурой. А потом он все равно с ней переспит.

Я просто еду домой, а там готовлю ужин как обычно, и его жду, планируя непростой разговор. Честно говоря, еще ничего не решила. Мне просто больно.

Максим не опаздывает. Приезжает вовремя. Как обычно холодный, но вежливый. Он меня не обижает. Он просто… уничтожает.

— Привет, — появляется на кухне.

— Привет… — выдыхаю я, доставая тарелки. — Ужинать будешь?

— Конечно. Можно немного, — снимает пиджак и садится за стол. Расстегивает пуговицы на манжетах, закатывает рукава. Мой муж очень красивый мужчина. И, наверное, это первое, что привлекло меня в нем. Он казался идеальным. — Люда мне сказала, что ты заезжала в офис.

— Да, — ставлю перед ним тарелку с запеченной рыбой и овощами. — Я просто хотела пообедать вместе, но мне сказали, что ты занят.

— М-м. Ясно. В следующий раз вместе пообедаем.

Как он так только может…

Ставлю напитки и себе тоже немного кладу еды для вида.

— Как прошел день? — спрашиваю.

— Нормально. Твой?

— Ничего особенного, — нет уже никакого желания делиться с ним. Мне становится все противнее с каждой минутой.

— Почему не ешь?

— Не хочется. Я пойду на террасу чай выпью. Приятного аппетита, — беру чашку и ухожу. Не могу на него смотреть.

Выхожу, собираюсь поплакать, но неожиданно он приходит за мной. Я смахиваю слезы, а он подходит к перилам террасы рядом со мной и, уперев в них руки, строго спрашивает:

— В чем дело, Ада?

А в том, что… невыносимо.

К черту! Я сделаю это.

— Ты так сильно ее любишь?

— Что?

— Ты с ней сегодня в офисе был в обеденный перерыв, и после в твоей квартире. Все еще любишь?

И тут он сразу отвечает на мой вопрос:

— Люблю, — будничным тоном выдыхает муж, совершенно не боясь причинить мне боль. Для него это дело привычное.

— Почему со мной не разведешься?

— Потому что с ней мы вместе никогда не будем. Я ее не прощу.

— Но ты с ней спал. Сегодня! — с надрывом, но он все так же спокоен.

— Это не имеет значения. Ты моя жена.

— Я больше не хочу быть ею, — выдавливаю из себя.

Я должна была это сказать! Я не железная. Хватит.

— Что ты сказала? — голову в мою сторону поворачивает.