— Ты готова? — муж подходит ко мне сзади и обнимает за талию, прижимая к себе.
Я расплываюсь в улыбке, продолжая расчесывать свои густые блондинистые волосы, смотря на мужа через зеркало.
У нас с Мироном пятнадцать лет разницы в возрасте. Не очень большая, но и не маленькая. Мы разные. Даже очень.
Я вообще не должна была быть с ним. Это мой отец устроил наш брак. Это была выгодная сделка между ними. Сначала я не любила, сопротивлялась всей душой и телом, но в конце концов полюбила всем сердцем человека, которого люто ненавидела. Это произошло далеко не сразу. Но мне не о чем жалеть. Все это стоило той боли, слез, что я пережила. Он в каком-то смысле меня освободил. От моей паршивой, лживой семейки.
Но чувствую ли я свободной? Едва ли.
— Уже почти. Мне нужна еще минутка. А куда мы поедем? Расскажешь уже?
— Это сюрприз, — мимолетно прикасается губами к моей шее. — Тебе очень хорошо в этом платье. Белый тебе идет. Сразу вспоминается день нашей свадьбы…
Улыбка сползает с моего лица.
День нашей свадьбы…
Это был совсем не радостный для меня день.
Самый худший, тогда мне казалось. Столько слез было... Казалось, что жизнь кончена. Но на самом деле началась новая.
— Можешь ничего не отвечать. Я знаю, что ты тогда меня ненавидела, — хмурит свои темные брови Мирон. — Просто я вспомнил, какой ты была красивой.
— Может, — поворачиваюсь к нему, — не будем об этом в день нашей годовщины?
Два года мы уже вместе. Не верится. Я чувствую себя абсолютно счастливой.
— Ты права, — касается пальцем подбородка, приподнимает мое лицо и касается моих губ своими. — Нам уже пора… — гипнотизирует меня своими голубыми глазами. У меня тоже голубые, но немного тусклее.
— Да. Я спущусь через минуту.
Мирон выходит из нашей спальни, а еще раз кручусь перед зеркалом.
Нечего тут больше поправлять. Хватаю сумочку, ноги в туфли и скорее за дверь.
Спускаясь по лестнице, я вижу Мирона, говорящего внизу по телефону. Я не знаю с кем он говорит, но он вроде только что сказал, что кого-то будет ждать. Когда? Не сегодня же.
— А вот и я. С кем ты говорил?
Муж берет мою руку и молча с улыбкой ведет на выход из дома. На вопрос он мой не ответил. Ну и ладно. Наверное, это по делу. А меня это не касается.
В машине он снова берется за телефон. Что-то пишет кому-то. Но я не шпионю. В этом нет никакого смысла.
— Ты отца моего тоже пригласил? — спрашиваю его.
— С чего ты взяла?
— Ну, может это часть сюрприза.
— Нет, его не будет.
И я рада. С тех пор как я вышла за Мирона, мы почти не общаемся. Он, конечно, считает, что он ни в чем передо мной не виноват, что все совсем наоборот, но я не могу его простить. С сестрой тоже не общаюсь. Она меня ненавидит. Есть причины.
— Хорошо…
— Расслабься. Я знаю, что ты не очень-то хочешь его видеть.
— Но к нему на ужин мы ездим…
— Из вежливости. Все-таки он твой отец, а у нас с ним общие дела. Мы вынуждены общаться.
— Да, я понимаю.
— Милая, — берет мою руку и смотрит мне в глаза, — не думай сейчас об этом.
— Прости… Просто у меня какое-то странное предчувствие с самого утра.
Мирон сощуривает глаза и задумывается, но через секунду становится собой, улыбается и целует мою руку. Не отпуская ее, он поглаживает ее большим пальцем всю дорогу до ресторана.
Его водитель останавливает машину на платной парковке. Мы выходим и не спеша отправляемся в заведение. В ресторане молодая девушка провожает нас к нашему столику на втором ярусе.
Мы присаживаемся на свои места. Здесь очень мило. В первый раз я здесь. Но я одного не могу понять: почему сервировано на трех человек?
— Красиво тут…
— Тебе нравится?
— Очень. Но… мы все-таки кого-то еще ждем? — с легким разочарованием.
Я думала, что этот вечер только наш.
Мирон медлит с ответом, и мне становится неуютно.
— Мирон?..
— Да. Мы кое-кого ждем, — смотрит на часы на запястье. — Опаздывает немного.
— Кто опаздывает? — смотрю по сторонам.
— Скоро увидишь. Давай пока закажем что-нибудь. Мне друг сказал, что здесь отличное меню. Это новый ресторан. Он уже успел тут побывать, — открывает меню.
Я тоже его открываю, но смотрю на него, пытаясь понять, что он задумал. Это может быть что угодно. Уж я-то знаю, что от моего мужа можно что угодно ожидать. Если бы он не был таким умным и находчивым, то мы не были бы вместе.
Не успеваем мы сделать заказ, как рядом с нашим столиком останавливается молодая девушка. Постарше меня, но ненамного.
— Добрый вечер, — произносит она.
Мирон поднимает на нее взгляд и произносит:
— Присаживайся.
Так это ее мы ждали?
Кто это?
Очень красивая. Губы. Ноги. Грудь. Черная копна волос. Все при ней.
Я смотрю то на нее, то на Мирона, который уже отложил меню в сторону.
Девица смотрит на меня оценивающим взглядом с легкой загадочной полуулыбкой на устах.
А Мирон не торопится мне что-то объяснять!
— Мирон… Кто эта девушка? — одна моя рука, лежащая на столе, начинает дрожать.
— Да, Мирон, представь нас наконец, — произносит девица, сев поудобнее.
Мирон делает глубокий вдох и чуть поворачивается ко мне. Сглотнув, я готовлюсь услышать что-то такое, что разрушит мой мир в очередной раз, как когда-то, и я не ошибаюсь…
— Это Лила. Моя бывшая любовница, — заявляет муж спокойным тоном.
Немо смотрю на мужа, потом на эту черноволосую девицу.
Пауза.
Мне хочется истерически усмехнуться, но я держусь. Но улыбка все-таки проступает. Я медленно качаю головой из стороны в сторону.
Это что, шутка? Шутка на нашу годовщину?
Но я смотрю на Мирона и наблюдаю совершенно серьезное лицо. Да и какие могут быть шутки? Это же Мирон. Он не шутит.
— Любовница?.. — выдавливаю из себя.
— Бывшая. Она беременна. И этот ребенок будет нашим. Лила откажется от него, когда придет время, — накрывает мою дрожащую руку своей, растягивая губы в улыбке. — Ты станешь мамой.