— Раздевайтесь, — хрипло произносит доктор.

Его невозможно ослушаться. Кидаюсь расстёгивать пуговицы на блузе. Он наблюдает.

— Зачем?! — До меня доходит. — Проблема с пальцем руки!

— Я пошутил. — Пауза. — Успокойтесь, сядьте в удобное положение.

Вот уже год у меня болят кисти. Подруга утверждает, что кандидат медицинских наук и бог своего дела обязательно поможет. Но пару минут назад этот самый бог так удачно выпустил из перевязочной медсестру, что дал мне по руке дверью.

— Добивать будете? Я требую снимок! Консилиум! МРТ и КТ! Барокамеру!

— Предлагаю пускание крови. — Садится напротив, лицом к лицу.

Умело берётся за вывихнутый палец.

— Что? Ай! — вскрикиваю, но боль проходит.

— Ну вот и всё. Держите мой номер, если будет снова болеть.

Демонстративно бросаю визитку в мусор.

Меня преследует полоса неудач. Волей судьбы помогает один и тот же доктор. Он нравится всем, кроме меня. Для него нет достойных женщин. А моя подруга мечтает заполучить его в мужья, утверждая, будто доктор — отец её единственного сына.