Моя фамилия — Пушинка. Мой вес — девяносто килограмм.
У многих вызывает улыбку некоторое несоответствие моей фамилии и наружных параметров, но лично я никаких противоречий не вижу. У меня отличное чувство юмора, я легка на подъём и имею неиссякаемый запас оптимизма. Так почему бы мне не быть Пушинкой?!
Жаль только, что такие люди как мой жених Гриша Костров этого не понимают и не ценят...
***
В воскресное утро я, как обычно, поднимаюсь пораньше, чтобы испечь своему Грише пирог. Раскатываю тесто на столе, не скупясь, раскладываю начинку, защипываю края. Пока пирог печётся в духовке, принимаюсь за любимое занятие.
Достаю из рукодельной коробки набор вязальных крючков и моток пряжи. Придвигаю к себе схему нового узора. Почти сама собой плетётся цепочка из воздушных петель, потом два ряда столбиков с накидом. Дальше нужно быть внимательнее...
Пристально вглядываюсь в схему и… от неожиданности роняю крючок на пол. Жалобно звякнув, он улетает куда-то под мойку.
На кухню шумно вваливается Костров в одних трусах. Волосы на голове всклокочены. На щеке отпечаталась складка от наволочки.
Странно, чего это он соскочил аж в половине девятого утра? Обычно по выходным раньше полудня его не добудишься.
— Опять вяжешь? — интересуется он и, громко зевая, падает на стул рядом со мной. — Самой-то ещё не надоело? Даже смотреть на тебя скучно...
«Снова он что-то не в настроении, — с тревогой думаю про себя. — Уже который день придирается ко мне безо всякого повода. Лишь бы зацепиться за что-нибудь. Неужели на работе какие-то неприятности? Или что-то ещё?»
— А в духовке, что так чадит? — не унимается Гриша. — Опять что-то пережгла?
— Ничего я не пережгла, — отвечаю бойко, хотя после его слов становится как-то обидно. Старалась ради него, а он... — В духовке пирог печётся. Твой любимый, между прочим! С рыбкой, лучком и рисом.
— Тогда другое дело, — с довольной улыбкой Костров поглаживает меня по плечу и кивает в сторону коробки с пряжей. — А чего вязать-то собираешься?
Вообще-то это секрет. Хотела сделать ему сюрприз, как раз ко дню нашей свадьбы. Но раз уж увидел меня за работой, теперь ни за что не отвяжется. Придётся раскрыть карты раньше времени.
— Собираюсь вязать платье на свадьбу, — с улыбкой смотрю на него, ожидая одобрения и поддержки, но не встречаю ни того, ни другого.
— С ума сошла?! — срывается с места Гриша. — В вязаном платье на свадьбу?! Может, ещё лапти на ноги натянешь вместо туфель? Домотканые коврики на пол бросим для гостей?
— Ты ничего не понимаешь! — пытаюсь вразумить его. — Это вязаное ирландское кружево! Тончайшая ручная работа! Выглядит шикарно! Потрясающе красиво!
— Что-то я сомневаюсь в этом... Неужели трудно быть как все? Хотя бы в день свадьбы не ставить меня в неловкое положение перед знакомыми! Это всё-таки не деревенская вечеринка! — Он несколько раз нервно проходится по кухне, бросая неодобрительные взгляды в мою сторону. — И вообще, Пушинка, ты пока не торопись…
— Так я и не тороплюсь! Наоборот заранее готовлюсь. Ирландское кружево долго вяжется. Не один месяц может уйти...
— Слушай, не испытывай меня с этим ирландским кружевом! По-хорошему прошу! — Гриша с нескрываемой досадой запускает пальцы в свою шевелюру, продолжая мерить шагами кухню.
Когда причёска на его голове начинает напоминать разметавшийся от ветра стог сена, он в бессилии роняет руки и снова опускается на стул рядом со мной.
— Со свадьбой придётся повременить, Пушинка…
Если бы вязальной крючок не улетел из моих рук ещё раньше, то сейчас было бы самое время выронить его.
Что значит повременить?! И почему?
В ожидании чего-то крайне неприятного сердце бьётся в груди с бешеной скоростью, иногда пропуская удары.
— Да не смотри ты на меня так! — с добродушной улыбкой заявляет Костров. — Я же не собираюсь отменять свадьбу. Просто прошу подождать некоторое время!
Внимательно вглядываюсь в его улыбающиеся глаза, и не могу избавиться от ощущения, что за его словами скрывается что-то ещё. Что-то, способное сразить меня наповал.
— А почему ты решил отложить нашу свадьбу? — собираюсь, наконец, с мыслями, хотя и не уверена до конца, что хочу знать всю правду. — Для меня это как-то неожиданно. Я думала, у нас всё хорошо...
— Конечно, хорошо, Пушинка!
— У меня, вообще-то имя есть! — восклицаю обиженно.
Только сейчас понимаю, что его привычка постоянно называть меня по фамилии, начинает дико бесить.
— Всё у нас хорошо, НАСТЯ! — ничуть не смущаясь, повторяет ещё раз, акцентируя голосом моё имя.
— Тогда не понимаю, зачем откладывать свадьбу?!
— Ты не волнуйся, дело совсем не в тебе, — пытается успокоить Костров, но после его слов мне становится только тревожнее. — Просто на днях позвонила моя бывшая... Илона...
Предчувствия меня не обманули! Опять эта Илона!
Три года назад она бросила Гришу ради богатого мужчины старше её на двадцать лет, а теперь, видимо, решила вернуться. И ей плевать, что это мне пришлось собирать его буквально по частям после её предательства. Ей всё равно, что за это время между нами возникло чувство, и мы готовимся к свадьбе.
Она готова ворваться в нашу отлаженную жизнь и пройтись по ней разрушительным ураганом.
— Понимаешь, — продолжает пока ещё мой жених, так и не дождавшись от меня ответа, — Илона со скандалом рассталась со своим старым перцем и теперь ей негде жить. Ей нужно где-то временно перекантоваться, пока не найдёт себе подходящую квартиру. Я разрешил пожить у себя. Не оставлять же человека на улице...
