«Твой муж тебе изменяет».

Пробегаюсь по сообщению от анонима и резко торможу машину на обочине.

Козлина. Урод. Мерзавец.

Прибила бы гада как таракана, вот только…

У меня нет мужа!

Да и вообще на личном фронте давно повисли грозовые тучи. 

Так что, прости, анон, ты ошибся номером.

Завожу обратно мотор и, прокручивая в голове мантру спокойствия, еду на встречу с одним из самых крутых бизнесменов столицы.

Додумалась же на общем собрании упомянуть, что Димка Абрамов — мой бывший одноклассник. Тот самый троечник, который много лет сидел со мной за одной партой и списывал у меня все домашки. А в знак благодарности дёргал за косички, и однажды умудрился порвать мой любимый рюкзак.

Бабушка тогда смеялась и в шутку сказала, что малец в меня влюбился, а я зря нос ворочу, потому что троечники обычно становятся богачами.

Земля ей пухом. Как в воду глядела. 

Сегодня утром весь наш дружный коллектив, сговорившись, отправил меня на переговоры. 

Как будто у меня есть шансы. Проще покорить Эверест, чем добиться аудиенции бывшего одноклассника, теперь миллиардера Абрамова.

До его личного помощника не дозвониться. А секретарь в его приёмной как заезженная машинка, узнав, зачем я звоню, отвечает коротко: «Он занят», — и бросает трубку.

Делаю глубокий вдох и переступаю порог шикарного офиса на последнем этаже небоскрёба. 

— Добрый день, — голос секретаря я узнаю сразу. Он уже звучит как родной.

— Добрый, я к Дмитрию Викторовичу, — принимаю деловой вид и говорю таким тоном, будто её шеф только сидит и ждёт меня.

Женщина лет сорока, поправив на переносице толстые очки,  внимательно просматривает журнал.

— У вас назначено? — поднимает на меня недоумённый взгляд.

— Нет. Но я по очень срочному делу.

— А! Это вы мне постоянно названиваете?

Чёрт! Поймали с поличным.

— Я, — отвечаю честно.

— Дмитрий Викторович по-прежнему занят, — делает вид, что теряет ко мне интерес.

Вот стерва. 

— Понятно, — пожимаю плечами.

Попытка не пытка. Не силой же вламываться в его кабинет. Ей-богу.

В горле начинает першить, и я иду к кулеру, чтобы налить себе холодной воды. Но жидкость вдруг попадает не в то горло, и я начинаю кашлять. Сгибаюсь пополам, и из кармана с грохотом выпадает мой телефон.

— Девушка, вы в порядке? — секретарь подбегает ко мне.

Кашель прекращается, но из глаз текут слёзы.

— Да не расстраивайтесь вы так, — женщина, видимо, подумала, что я начала истерично рыдать. — Просто к Дмитрию Викторовичу надо заранее записываться на приём. Где-то за месяц вперёд. А лучше за два.

Пипец!

Кажется, из глаз потекли самые настоящие слёзы отчаяния. 

— Как жаль.

Женщина услужливо подбирает мой телефон и замирает, глядя на экран.

Хм…

Что там могло привлечь её внимание? С любопытством прослеживаю за взглядом секретаря.

О нет.
— Вам изменяет муж? — у женщины глаза вылазят из орбит.

— Это аноним прислал сообщение, — отмахиваюсь.

— Какой ужас. Вот козлина. Тварь подворотная. Яйца ему оторвать надо.

— Надо, — охотно соглашаюсь. Правда, не знаю, кому именно.

— Сейчас посмотрю, что можно сделать, — секретарь таким воинственным шагом возвращается за свой стол, что мне становится страшно. — Постараюсь вам помочь, — вновь утыкается журнал. 

— Спасибо вам огромное, — на моём лице расцветает улыбка Чеширского кота.

Вот это удача!