Лана
«Эй, подруга, просыпайся! Крась ресницы, одевайся…»
- Да чтоб тебя… – разбуженная резким звуком подскакиваю в кровати.
Не сразу даже соображаю, где накануне бросила чёртов мобильник.
Этот дурацкий рингтон я когда-то скачала в интернете и поставила на звонки самых лучших, самых близких подруг. В шутку поставила. С тех пор всё никак не поменяю. Потому что у меня, как выражается Марта, девичья память.
Спустя пару секунд вращения головой по сторонам обнаруживаю причину моего пробуждения на столе.
Телефон всё ещё надрывается звонким девичьим голосом.
«Шпильки-каблуки, помада. В жизни будет всё, как надо…»
- Какого хрена?! – цежу возмущённо. – Не спится же кому-то…
Стоит взглянуть на мобильник, и сон, как рукой, снимает. На экране мигает знакомый номер. Узнаю его моментально.
Это номер Марты, моей лучшей подруги.
Вверху светится время. «4:27».
Странно!
Это очень странно…
Обычно Марта в такое время только из ночного клуба возвращается и сразу же дрыхнуть ложится.
Особенно ей нравится зависать в одном клубе с очень странным названием «ШиП».
От подруги, конечно, всякое можно ожидать. Но в половину пятого она мне точно не станет звонить. Потому что знает прекрасно, в отличие от неё я по ночам на танцульки не шастаю. Дома сплю. Одна, а не чёрт знает где, чёрт знает с кем.
Тогда какого чёрта?
Где-то в груди чувствую лёгкий укол.
Блин. Может, у Марты что-то случилось? С таким образом жизни, как у неё в неприятности вляпаться – это ж раз плюнуть.
Она у меня такая. Она запросто может.
Мобильный телефон всё звонит и звонит. А я ещё несколько секунд тупо смотрю на экран. Видимо, не до конца проснулась.
Потом всё же тянусь за трубкой и принимаю звонок.
- Марта, это реально ты? – спрашиваю неуверенно.
А то ведь в наше время и на мошенников нарваться несложно. Они тоже большие любители звонить в такое время, когда меньше всего ждёшь подвоха. И номера маскируют.
Их всему этому в специальных центрах обучают, как в школах. Я передачу видела.
Человек будет на пятьсот процентов уверен, что подруга звонит, денег на операцию занять просит. А на самом деле с тобой с помощью специального оборудования какой-нибудь бородатый мужик разговаривает.
В трубке сначала раздаётся слабое приглушённое потрескивание.
А потом я слышу знакомый голос.
И в нём – страх.
- Лана, помоги… Меня насильно удерживают… Клуб «ШиП», помнишь? На улице…
Подруга явно собирается напомнить мне адрес клуба, о котором так часто и много рассказывала.
Но связь резко обрывается.
Спросонья ни черта не соображаю. В шоке сижу на кровати. Минут пять, как дура, смотрю на трубку мобильного телефона и хлопаю глазами.
Мозг напрочь отказывается верить в случившееся.
- Алё, Марта! Марта… – ору в трубку.
А в ответ только тишина гробовая…
Марта с родителями переехала в наш дом примерно лет двадцать назад. Мы вместе пошли в первый класс. И с тех пор делим пополам все невзгоды и радости. Таких, как мы, обычно называют «не разлей вода».
Когда родители подруги погибли в авиакатастрофе, она осталась совсем одна. А потом так совпало, что и я осталась без родителей. Общее горе ещё сильнее нас сблизило.
Кроме меня Марте помочь некому.
Но вот вопрос, как и чем я ей помогу?
О клубе «ШиП» мне известно немного.
Всего пара фактов, но и их вполне хватает, чтобы сделать определённые выводы о стрёмном заведении. Его лучше обходить стороной.
Во-первых, «ШиП» чисто мужской клуб «по интересам». Закрытая территория и туда не так-то просто попасть. Охрана чужих ни за что не пропустит.
Во-вторых, клиенты клуба очень состоятельные мужчины. Бизнесмены, чиновники и вроде даже элита криминального мира. Все они знают друг друга по именам, лицам и кличкам.
А всех их знает охрана.
Марта говорила, что заведение условно поделено на зоны. Каждый этаж для отдельного сорта развлечений.
К услугам посетителей есть ресторан с баром и караоке, общий танцпол, зона для стриптиза с vip-кабинками и частные звукоизолированные комнаты на самом верхнем этаже.
На самый верхний этаж доступ имеют лишь хозяева клуба и их друзья. Туда они водят «своих девочек».
Откуда Марте такие подробности про эти комнаты известны, я даже знать не хочу.
А ещё в этом клубе есть место, которое называется «красный этаж». Но что там находится, подруга упорно молчит. То ли сама не знает. То ли просто сказать боится.
Кроме того подруга рассказывала, что по определённым дням в клуб «ШиП» приезжает чёрный автомобиль. Он привозит девушек… кхм… со слегка пониженной социальной ответственностью.
Какими непотребствами все эти богатые мужики с ними там занимаются, одному чёрту известно. Но это неточно.
- Ну, вот как я в такой ситуации могу подруге помочь? – пытаюсь рассуждать вслух. – В полицию позвонить? Не вариант.
В этом клубе такие «сливки столицы» тусуются, у них же повсюду свои люди. Там всё куплено-схвачено-повязано. Не дай бог на пути у таких людей оказаться. Я не только подруге не помогу, но и сама пропаду бесследно… Где-нибудь за городом в тёмном лесочке.
Откладываю в сторону телефон и ненадолго задумываюсь.
Все мысли, что приходят сейчас в голову, либо глупые, либо опасные. Но по большей части и то, и другое вместе.
А ещё мне придётся врать. Много.
Вообще-то я ненавижу обман. Но, похоже, другими способами подругу из западни не вытащить.
