Сегодня

Сон прерывается трелью звонка. И кто-то неистово колотит в дверь.

Вашу мать!

Дёрнувшись всем телом, пытаюсь встать.

Это я зря. Потому что в мозг тут же впивается миллион игл.

Голова вновь падает на подушку...

Сколь же я вчера выпил?

Много! Чертовски много, возомнив себя таким же молодым, как и мои бездонные студенты.

Вот же идиот!

Нет, Евгений Борисович... Похоже, разменяв четвёртый десяток, не стоит так налегать на спиртное.

Что там у них было? Абсент? Джин? Виски? И что-то ещё... Кажется, они смешивали какой-то коктейль, называя его Адовой горючкой.

Помню, как студенты буквально заставили меня один такой выпить. И это, кстати, последнее, что я помню.

Прелестно, чёрт возьми... Пошёл на поводу у третьекурсников, а теперь вот – здравствуй, головная боль.

Стук в дверь становится ещё настойчивее. Вообще-то, он звучит так, словно некто за дверью сейчас её к чертям выбьет. И если это мой младший братишка, я его точно прикончу.

С трудом сползаю с кровати, надеваю джинсы. Перешагиваю через рубашку, валяющуюся на полу, и плетусь к двери, потирая лицо. Головная боль усиливается, потому что я приближаюсь к источнику шума.

– Да открываю я, открываю, чёрт тебя дери, – бубню себе под нос, пока вожусь с замком.

Так уверен в том, что это Кирилл, что даже в глазок не удосуживаюсь посмотреть.

Наконец справившись с замком, даже не успеваю открыть дверь, как она распахивается самостоятельно. Кто-то быстро сбивает меня с ног и рывком переворачивает лицом в пол. Руки оказываются за спиной, и чем-то фиксируются кисти.

Это что, шутка, да?

Больная шутка от моего брата или студентов?

– Лежать! Не двигаться! – рявкают у самого уха.

Кто-то сидит прямо на мне, не давая возможности даже пошевелиться.

– Какого хрена?! – шиплю я в полном шоке от боли и нелепости происходящего.

Повернув голову и прижавшись щекой к полу, вижу перед самым носом начищенные до блеска ботинки.

– Лучше заткнись! – рявкает незнакомый голос, принадлежащий, видимо, обладателю этих ботинок. – Савельев, верно?

О-о... Теперь он, значит, задаёт вопросы! А что, если я не Савельев?

Но я, вашу мать, он! И я не понимаю, что происходит!

– Да, Савельев, – выдавливаю из себя, пытаясь поднять взгляд куда-то выше начищенной обуви. Но ничего не получается.

– Сейчас прокатимся до отделения. Советую подумать хорошенько об адвокате, – продолжает незнакомец.

– Это какая-то ошибка...

– Это ты своей жертве скажи, – резко перебивает меня мужик в ботинках. – Так, ладно, поднимайте его.

Тот, кто сидит на мне, наконец слезает. Больно дёргает за кисти. Безуспешно. В итоге с пола меня поднимают в две пары рук.

Я осматриваюсь. Да тут целые маски-шоу по мою душу!

Однако решаю больше не задавать вопросов.

И мне, похоже, действительно нужен адвокат.