Ночь превратила комнату в сплетение теней, слепила из них мерзкое маленькое существо — страх. Он копошится в душе, прогрызает все новые ходы, цепляется острыми коготками за остатки логики, раздирает их в кровь.
— Ты знаешь, что я здесь...
Это все твои фантазии. Успокойся и спи... Но по дому бродят странные шорохи, а на потолке — полосы лунного света. Надо бы задернуть шторы, иначе не уснуть. А для этого придется пройти по всей комнате, и тени будут прикасаться к обнаженным рукам, ласкать распущенные волосы, жечь невыносимым искушением: оглянись, оглянись, оглянись! Главное — не поддаваться, не слушать и твердить себе шаг за шагом: «Там никого нет. Никого нет. Нет!» — но полусонное бормотание сорвется в крик, когда темнота все равно настигнет тебя у края лунной бездны за окном — и опалит шею горячим дыханием, знакомым шепотом...
Что за бред! Что за вздор! Не трусь, ну, давай же! Всего-то — рывком откинуть одеяло, и мягкий ворс тапочек ласково, по-домашнему защекочет ступни.
Всего-то семь шагов. Всего семь. И не оборачивайся, просто иди вперед, тихо-тихо, тихо-тихонечко, чтобы тебя никто не услышал, ни одна из теней вокруг. Уже близко. Шаг, еще шаг. За окном в клочьях фиолетовых облаков — мученический лик луны. Ни о чем не думай, пусть рука сама ляжет на прохладную ткань занавески и потянет чуть-чуть — совсем неслышно... Почти неслышно...
Тени пробуждаются от малейшего шороха, ты знаешь, знаешь это слишком хорошо.
Кольца скользят по карнизу с легким шелестом, но для тебя этот звук — оглушительный скрежет, условный знак. Страх уже наточил посеребренные луной коготки и готов с новой силой впиться в изъеденную, беззащитную душу, легко разметать ошметки здравого смысла и потащить добычу куда-то вниз, вниз, вниз, сдавливая бешеное сердце, точно перезрелый плод. Достаточно лишь сигнала, хриплого шепота за левым плечом:
— Ва-аля...
Это просто скрип половиц. Хотя... Почему они скрипят? Ведь в комнате больше никого нет?
Или?
Тишина застыла, словно вязкое желе. Там, за спиной, кто-то ждет. Кто-то едва сдерживает трепет дыхания, предвкушая сладостный миг твоего ужаса и падения. Несколько долгих, бесконечных секунд — и разум устанет противиться; взрыв изнутри превратит защитную скорлупку сознания в лунный прах, серебристый пепел, и дуновение шепота сметет его с обнаженной отныне души — завоеванной, покоренной, сломленной. Обернись, оглянись, это неизбежно, мгновением раньше, мгновением позже. Обернись, оглянись, медленно-медленно, все еще продолжая себя уговаривать: бояться нечего, абсолютно нечего.
Капли времени на исходе, самая последняя из них повисла над морем тьмы вокруг тебя, и ты уже начала поворачиваться...
И сама не понимая, как, почему, на крыльях ужаса ты метнулась через всю комнату к выключателю — лишь бы успеть, — и вспыхнул свет.
Никого. Спит весь дом, спят соседи, тихо посапывая во сне. Мир и спокойствие. Только молекулы темноты стучатся в окно, напоминая, не давая забыть, что где-то в объятиях теней ждет тебя беззвучная насмешка, порождение страха:
— Я ведь еще вернусь... Жди...
