Деревья редко отдают магию и никогда не делают этого, не взяв что-то взамен: воспоминания, мечты, надежды. То, что сможет поддержать их, пока не будет возвращён долг, пока не вернётся жизнь. Может показаться, что не своими тайнами делятся они с каждым, шепчут их шелестом высохшей листвы, шорохом поникших ветвей, скрипом потрескавшихся стволов. Нет. Не свои тайны они откроют тому, для кого те предназначены, кому дано слышать. Для прочих всё так и останется шелестом, шорохом, скрипом, одетым в картинку собственных фантазий. Вот её увидеть деревья помогут, сами покажут с удовольствием – их маленькая слабость, небольшое развлечение в вековом ожидании. Что может быть забавнее, чем поиграть с теми, кто тронул запретное?

   С ним деревья никогда не играли. А с ним в состоянии… в том состоянии, в каком пришёл он на выгоревший берег старого озера, тем более. Деревья кричали и спешили открыть то, что получили, отдав себя. Он слушал. Он умел их слышать. И дирижировать этим хором умел. Приглушить маловажное, давнее, вывести на первый план самое позднее, получаемое и отдаваемое одновременно. Оно озадачивало. Того, что произошло здесь, произойти не могло. Её, той, чья память выплывала из сухих неживых ветвей, просто не могло быть. И синего зеркала обсидиана в обрамлении обугленной земли быть не могло. И оставшегося в больной ауре следа. Не здесь, не в этом времени. Но она была и след был. Достаточно яркий и громкий, чтобы позвать его сюда.

   Он помедлил, выбирая из крика деревьев другие фрагменты мозаики. На месяц назад, на год, ещё и ещё. Нет, не то, ещё назад, туда, где она получила то, что получить не могла. Ему нужно узнать, кто подарил ей живой огонь, кто сделал её Хранящей, потому что он был уверен, что единственный, способный на такое в этой пространственно-временной точке, этого не делал. Ещё назад. Детство? Всё началось в её детстве?