Из спальни доносятся шорохи. Женщина что-то бормочет, а потом сладко стонет. Скрипит кровать. Мое сердце так же со скрипом сжимается, предчувствуя беду, но я гоню дурные мысли… Все это ошибка, нелепое недоразумение… Поправляю пояс плаща, на мгновение забывая о дурацкой резинке чулков, впившейся в кожу.
Нервно сглатываю и перевожу взгляд на пол в прихожей. Чужие туфли – красные, дорогие, на высоких каблуках. А рядом… Нет, все это не может происходить со мной! Так бывает лишь в дешевых фильмах. Рядом стоят туфли Дэна.
Отрывистый мужской стон разгоняет мои сомнения. Именно его я слышала последний год… Матрас скрипит под их тяжестью, а потом загорается свет.
Гостей здесь, по всей видимости, не ждали. Оцепенение вмиг испаряется, когда Денис появляется в прихожей.
– Кристина?! Ты... Я все объясню. Черт… Ты же сказала, что занята?
– Не надо ничего объяснять, Дэн. Не будь банальным.
– Это… Это ничего не значит. И вышло случайно.
– Ага, случайно, – звучит голос из комнаты. – Три месяца уже случайно, да, котик? И сейчас… два раза уже и…
– Заткнись! – беспомощно кричит мой неверный жених.
Тошнота подкатывает к горлу, а ноги становятся ватными. Я даже скандал устроить не могу! Стою, как глупая курица, и пялюсь на некогда родное лицо предателя. А девушке, похоже, не терпится показаться. Она выплывает из некогда нашей спальни и ехидно улыбается. Я ее знаю… Юля, кажется? И сейчас на этой Юле моя любимая простыня с розовыми лилиями.
Выбегаю в подъезд, захлёбываясь рыданиями. Зябко ежусь, плотнее кутаясь в плащ. Ну и дура… Говорили девчонки с работы, что парням нельзя делать сюрпризы. А я вырядилась в дорогущее кружевное белье, напялила чулки и приперлась. Дура… Сердце оглушительно колотится. Я даже окружающие звуки с трудом различаю – кто-то сигналит, совсем рядом звучит громкая музыка и слышится смех. Мне холодно, и так же зябко внутри… Грудь теснят рыдания, а глаза наполняются слезами. Нет, плакать мне сейчас нельзя. Завтра собеседование в о-очень крутой редакции популярного женского журнала Style. Я не имею права выглядеть плохо. Так что… Громко всхлипываю и тянусь в сумочку за салфеткой.
Я только немного согреюсь в баре и все… Выпью бокальчик и вызову такси.
В этом районе города я впервые. Денис хвастался, что снял новую квартиру, а я и решила сделать парню сюрприз. Поднимаю взгляд, пытаясь прочитать в темноте светящиеся буквы над входом в заведение. Ночной клуб «Арена».
Дергаю тяжелую дубовую дверь, мгновенно оказываясь в атмосфере веселья.
Здесь всё кажется уместным – танцующие на сцене стриптизерши, снующие по залу официантки в коротких розовых шортиках, компания молодых мужчин за столиком возле окна… Всё, кроме меня.
Со стороны я кажусь себе белой вороной. Из одежды на мне – чулки в сеточку и черное дорогущее белье. Эх… Знала бы я, что все так обернется, никогда бы его не купила.
– Добрый вечер, плащ можете сдать в гардероб, – нарочито широко улыбается хостес. – Вас ожидают?
Только не это… Какой, нафиг гардероб? Иначе меня погонят отсюда поганой метлой, приняв за проститутку.
– Нет, благодарю, – держусь за пояс плаща, как за спасительную соломинку и следую за девушкой.
Плюхаюсь за столик возле сцены и заказываю виски с колой. Музыканты настраивают инструменты и призывают гостей переместиться на танцпол. По стенам ползут разноцветные лучи фаерболов, воздух наполняется розовато-оранжевым дымом. Хочется кашлять и поскорее отсюда убраться. Не нравится мне все это… Осушаю принесенный официанткой бокал и поднимаюсь с места, намереваясь попросить счет, но…
Зал взрывается звуками музыки. Голос певицы льется по воздуху, проникая в душу. Наша с Денисом песня… Вот как не верить в судьбу? Что она от меня хочет, господи? Я ведь только отвлеклась, успокоилась немного, а тут такое… Не иначе, как добить...
Нет, надо немедленно отсюда уходить. Толкаюсь локтями, пробираясь между танцующих пар, и тотчас оказываюсь в крепких мужских объятиях.
– Ух ты… Вот это мне подфартило. Потанцуем, детка?
Он улыбается. Поправляет длинную русую челку небрежным движением руки и бессовестно прижимает меня к себе.
– Отпусти, козел! Я не соглашалась! – что есть силы толкаю эту груду мышц.
Он лишь усмехается и притягивает меня крепче, пытаясь вести в танце. Ему мои удары, как укусы комара…
– Да кто ты такой? Я… Я уже ухожу, меня муж ждет, – бормочу, зажатая в тисках его сильных рук. Наверное, мои бедра такого размера, как его бицепсы!
– Успокойся, кукла. Это всего лишь танец. Вот так, дыши глубже, – проговаривает бугай, мягко поглаживая меня по спине.
– Я вам не кукла… Отпустите…
– Нет, сегодня ты моя. Я тебя выбрал. Станцуешь со мной, а там… Посмотрим, – цокает он языком, нагло меня разглядывая. – Меня зовут Тимур.
– Я не продаюсь, Тимур. Очевидно, ты перепутал меня…
Он не дает договорить – впивается в мои губы жадным поцелуем и ритмично двигает бедрами. Танцор хренов, черт бы его побрал! Его губы чужие, но теплые и вкусные – кола, дорогой табак, немного алкоголя, мятная жвачка. И руки до ужаса ловкие. Не понимаю, как ему удается запустить их под мой плащ?
– Ни хуя себе! А ты с секретом, как тебя…
– Неважно! Я нарядилась для мужа, он сейчас придет.
Тимур не слушает – отнимает полыхающий взгляд и тянет меня куда-то, прокладывая себе дорогу локтями. Едва поспеваю за ним, семеня по узкому коридору в туфлях на высоких каблуках. Сердце колотится, как заведенное, а страх парализует горло. Наверное, надо закричать, но я и этого не могу сделать… С трудом передвигаю конечностями, чувствуя, как сердце затапливает чудовищная жалость к себе… Я никому не нужна. Ни Дэну, ни родителям, никому… И себе не нужна…
– Здесь все мое, куколка. Располагайся.
Тимур запирает дверь будуара и наливает в бокалы колу. Вручает один мне, из второго делает глоток.
– Отпусти, не то я полицию вызову. Я… Йя…
– Да не собираюсь я тебя насиловать, детка. И спаивать тоже. У меня важный день завтра, так что… Все у нас будет по согласию. И, заметь, никакого алкоголя.
– Да пошел ты, ублюдок! Ты что о себе возомнил!
Взмахиваю ладонью и с силой бью его по щеке. От неожиданности Тимур роняет бокал. Наклоняется, чтобы поднять крупные осколки, но… Из его кармана выпадает айфон последней модели и звонко разбивается о мраморный пол.
– Ну вот, кукла. Ты должна мне айфон и триста тысяч за бокал, – произносит он, потирая порозовевшую щеку. – Он был из коллекции старинного хрусталя.
– Господи, я не хотела…
– Ну да, а платить все равно придется. Можешь посвятить мне неделю своего времени и… я закрою глаза на твои мелкие прегрешения.
– Пошел к черту, Тимур или как там тебя!
– Я так и не знаю, как зовут тебя? – он подходит ближе и легко сжимает мой подбородок. – Красивая, дрянь… И очень плохая девочка. Лживая и изворотливая.
– Пошел…
– Цыц… Это третье или четвёртое «пошел к черту», девочка. Я не обижу, не бойся. И ничего не сделаю, пока сама не попросишь.
– Чего ты хочешь? – поднимаю на него затравленный взгляд и пячусь к стене, как краб. – Ха-ха… С такими дешевыми подкатами я встречаюсь впервые.
– Трахнуть тебя и ничего больше. Сколько тебе лет?
– Двадцать четыре.
– Зовут как?
– Тина.
– Дина?
– Тина.
– Ладно, неважно. Мне тридцать два.
– Мне насрать. Мы больше не увидимся.
– В этом ты права.
Он чертовки привлекателен. Высокий, широкоплечий, кареглазый… В другой ситуации я посчитала бы его красивым. Обратила внимание, но… Не понимаю, что сейчас со мной происходит? Наверное, горечь от измены Дениса так на меня действует? Я рывком сбрасываю с плеч плащ и тянусь к застежке бюстгальтера, обнажаясь перед случайным знакомым…
– Хорошая девочка, – хрипло произносит он и подходит ближе.