Предисловие автора. 

Уважаемые читатели! Если вы не читали 1-й роман серии, то мало что поймете. Первая часть находится по ссылке тут https://bookriver.ru/book/black-fire-plokhoi-amerikanets-tom-i

Глава 1

- Копай!

- Так стреляйте - я отвернулся, сплюнул кровью на промерзшую землю. Тоже нашли идиота копать себе могилу. Во рту стоял отвратительный металлический привкус - после удара по голове я прикусил язык.

Нет, не было никакого тазика с цементом, как мне обещала Тэмми. В январе 1969-го года зима выдалась холодной - Таусон Ран замерзла. Как и остальные водоемы Мэриленда. Меня привезли в лес, выкинули из багажника Форда.

Руки у меня были свободны - никто не позаботился из связывать. Но вместе с Карлом из машины вышли еще двое крупных мужчин с пистолетами в руках - один рыжий, в костюме, другой - лысый, в очках.

Я покачиваясь встал, прислонился к дереву. Перед глазами плыло, голова ныла. Я пощупал затылок. Мощно они так меня приложили. Судя по всему рукоятью пистолета.    

- Копай, я говорю! - Брэкстон щелкнул предохранителем на Беретте - прострелю колено!

- Много я накопаю с простреленным коленом - мне потихоньку становилось лучше. Тошнота прошла, я прижав локоть к телу нащупал кобуру револьвера подмышкой. Придурки даже не обыскали меня.

- Карл, давай кончать парня - мужчина с крупным носом и глазами навыкат ткнул в мою сторону пистолетом - Холодно же!

- Я хочу его живьем похоронить! - Брэкстон вытащил из багажника лопату, бросил в мою сторону - Копай мудак! Считаю до трех.

Вытаскивать револьвер или нет? Мафиози опустили оружие, закурили.

Я взял лопату, вздохнул холодный воздух. Нет, троих мне не перестрелять. Надо тянуть время.

- Мистер Брэкстон! Перед смертью даже в тюрьме смертникам предлагают сигарету!

 - Обойдешься - буркнул Карл

- На том свете черти тебе дадут прикурить - засмеялся один из мафиози

- Я в рай попаду!

Теперь уже заржали все. Даже Брэкстон. Смейтесь, суки! Последний смеется тот, кто стреляет первым и весь магазин. Я взял лопату, воткнул в землю. К моему удивлению она оказалась не сильно промерзшей - лишь сверху была небольшая корка льда. Я начал копать.

- Ты в ад попадешь, Уолш! - Карл первым закончил смеяться - Тысяча лет мучений тебя ждет за мою Тэмми.

Подручные Брэкстона тоже перестали скалится, нацепили на лица мрачные маски. 

- Я не убивал вашу Тэмми

- Ты, ты! - убежденно произнес Карл - Деньги на богопротивный аборт ты ей дал, врача нашел. Я до этого пидораса балтиморского еще доберусь! Рядом с тобой ляжет.

Я приналег на копание. Тошнота совсем прошла, я даже согрелся в процессе. Яма все росла и росла. Сначала я стоял по щиколотку в земле, потом по колено. 

- Шире копай - распорядился Брэкстон - Ты футов 6? Вон туда копай, в сторону дерева.

Ага, спешу аж падаю. Я выкинул еще порцию земли, бросил лопату. Резко присел, вытащил револьвер. Уже смеркалось, но все трое мужчин на фоне закатного неба очень хорошо выделялись.

- Эй, не дури! Помри как мужик! - прокричал Карл, поднимая пистолет. Зря, ой зря, он начал кричать. Тут стрелять надо. Что я и сделал. Левой рукой подпер правую, принялся жать на курок. Smith & Wesson оглушительно рявкнул. Первый раз, второй. Я вжимался в землю, водил стволом. Мафиози принялись отстреливаться, разбегаясь. Им бы залечь как мне - и тут моя песенка была бы спета. Но нет, они не сообразили. Первым упал Карл. Он схватился за грудь, грохнулся на землю. Вторым я подстрелил  рыжего. Он долго бежал, загребая снег ногами по дуге, потом тоже упал. Лысый оказался самым живучим. И самым метким. Его пули ложились очень близко ко мне. А самое главное, у него было полно патронов в пистолете. Он шел, пятясь и стрелял без перерыва.

Я почти полностью залез в свой “окоп”, лишь периодически выглядывая. Наконец, дождался, когда третий мафиози расстреляет весь магазин, начнет перезаряжаться. Задержал дыхание, тщательно прицелился. В барабане оставался последний патрон. Выстрел! И… хэдшот! Лысый дернул головой, из его затылка вырвался фонтан крови с мозгами. Немного подождал. Кажется все. 

Теперь “контроль”. Я выбрался из “окопа” на подрагивающих ногах направился сначала к лысому. Тот был мертв. Дальше был рыжий. И этот уже дает прикуривать чертям в аду. Наконец, Карл. А вот мистер Брэкстон был еще жив. Кровь пузырились на губах - похоже я ему прострелил легкое. Откинув ногой Беретту, я присел рядом.

Накатил отходняк. Таких разборок у меня не было даже в начале 90-х на Урале. Да, ходили с пушками, когда я отжимал завод в Челябе. Был даже официально оформлен как телохранитель в собственном ЧОПе, имел разрешение на оружие. Причем, что смешно, законы тогда были кривые - можно было охранять документы, но не человека. Так что всегда носил с собой портфель с бумагами. Как заходил в переговорную - расстегивал пиджак и все видели Макарова в кобуре. На “суровых челябинских мужиков” это производило впечатление. Не какой-то москвич-мажорик приехал из столицы, а серьезный человек. С таким можно и перетереть. 

- Карл, ты меня слышишь?! - я отвесил Брэкстону пощечину

Тот застонал, открыл глаза. Посмотрел на меня мутным взглядом, что-то прохрипел.

- Кто дал мой адрес? - я нажал на рану на груди, отец Тэмми застонал. 

- Я тебя мудака, буду пытать пока ты не подохнешь или не скажешь! Кто дал адрес? - я поднял с земли Беретту, выщелкнул магазин. Патронов было еще полно.

- Давай начнем с колена, как ты мне предлагал - я вернул магазин в пистолет, выстрелил в ногу Брэкстону. Тот вытаращил глаза, заорал, плюясь кровью.

- Не попал? Сорри, чувак.

- Дэвид!! 

- Не слышу?

Я выстрелил во вторую ногу. Насладился еще одним хриплым воплем.

- Брат твой, Дэвид… - голоса Брэкстона уже не было слышно. Весь подбородок мафиози был залит кровью. Он харкал, дергался и похоже кончался. 

- Ладно, давай прощаться, Карл. Твоя дочка была так себе в постели. Натягивал ее и каждый раз думал о других телках. 

Мне даже не пришлось добивать Брэкстона. Его глаза остекленели и он умер. А вот дальше начался ад. В темноте я принялся стаскивать трупы в яму. Разумеется, они там не поместились - пришлось копать дальше. Все это под начавшуюся метель. Уже окончательно стемнело, когда я смог, наконец, закончить. 

Утрамбовав землю и накидав сверху веток, я занялся машиной. Ключи были в замке зажигания Форда, завелся он мгновенно. Я покидал собранное оружие включая свой револьвер в багажник, с трудом по снегу вырулил на дорогу. В машине хорошо работала печка - согрелся. 

В голове еще слегка шумело, но я догадался стереть с оружия отпечатки пальцев, после чего остановился на пустой дороге, нашел проем ливневой канализации. Оглядевшись, с трудом протолкнул туда все пистолеты и свой револьвер. 

Осталась проблема машины. Пришлось, рискуя нарваться на копов, ехать в Балтимор. Там был “черный” квартал, где я предварительно сняв номера, бросил Форд. Отпечатки тоже пришлось вытирать по всему салону. 

Из-за снегопада на улицах города было пустынно, но я не сомневался, что через пару часов местные гоблины вылезут из своих пещер и разберут машину на части. А может и угонят. 

Быстрым шагом, почти бегом я побежал из гетто прочь. Ствола, чтобы отстреливаться у меня уже не было.

Чем дальше я продвигался в сторону центра Балтимора, тем больше замерзал. Пиджак и свитер - этого было слишком мало, чтобы чувствовать себя в тепле. По ощущениям было где-то минус один-два градуса.

Совсем окоченев, я увидел вывеску бара под названием Койот. Чего скрывать - обрадовался. Не только выпью и согреюсь, но и погляжу на красивых официанток. Но меня ждало сразу несколько разочарований. Во-первых, пожилой бармен, поразглядывав меня, предложил показать права. Я отговорился тем, что оставил их в машине. В итоге мне ничего не налили. 

Во-вторых, бар оказался вовсе не тем нью-йоркским Гадким койтом, который как я вспомнил, еще даже и не появился в природе. Никаких полуголых официанток тут не было - заплеванный пол, мутные личности, дешевое пойло. 

Я сходил умыться в грязный туалет, почистил одежду. После чего вернулся за стойку и заказал горячего кофе. Попутно прислушивался к тому, о чем говорят посетители. Солировал высоколобый, изрядно поддатый мужчина лет сорока:

- ...шесть месяцев дали… Отсидел от звонка до звонка!

- Брехня! - махнул рукой усатый сосед в рабочей спецовке - Не может такого быть

- Чего не может? - поинтересовался я, прихлебывая кофе

- Да вон, Томас рассказывает - усатый ткнул пальцем в высоколобого - Как самолет угнал. 

- Второй раз - поднял палец мужчина. Вокруг все заулыбались, я попросил повторить для меня историю. Она оказалась просто ураган. 

В субботу, 29 сентября 1956 года, ирландский слесарь из Нью Джерси Томас Фитцпатрик культурно отдыхал в нью-йоркском баре. Веселье шло своим чередом, пока беседа не свернула на тему дорожного движения. Слово за слово, и вот Томми уже бьется об заклад с дружками, что сможет домчаться из Нью Джерси до этого самого бара в Северном Манхэттене за 15 минут.  Томми и горячий парень, но точно знает на что идет. В Нью Джерси есть аэропорт Тетерборо, а у Томми есть лицензия пилота...  30 сентября в 3 часа утра пьяный ирландец угоняет самолет, принадлежавший летной школе Тетерборо, и через несколько минут приземляется на Сейнт–Николас Авеню, неподалеку от 191 улицы и точнехонько рядом с баром, где был заключен спор.  

- Бармен, еще виски! - усатый сосед качает головой - Нет, ты объясни! Почему тебя сразу не отправили в тюрягу??

Томми продолжает свой рассказ, прихлебывая пиво. 

Ирландец и правда, отделался на удивление легко. Владелец самолета отказался писать заявление об угоне, а отобранная пилотская лицензия — подумаешь, все равно Томми больше не собирался летать.  Через два года, 4 октября 1958 года, Томми снова культурно отдыхал в баре. 

В этом месте я уже начинаю неприлично ржать. На меня оглядываются, шикают. 

Естественно, в баре речь зашла о полете Томми, как–так, годовщина ведь! Но тут этот чертов бармен позволил себе усомниться! 

Он, видите ли, не верит, что самолет может сесть на улицу! Он, видите ли, сомневается, что Томми говорит правду!  Пришлось Томми снова отправляться ночью в Тетерборо, второй раз угонять самолет и доказывать всем и каждому, что он может совершить посадку где ему хочется и когда ему хочется, а всякие бармены могут засунуть свое неверие себе в... 

В этот раз все же пришлось полгода посидеть в тюрьме за хулиганство. Однако желающих спорить с ирландцем больше не было, по крайней мере, он больше не летал.

Нет, до чего же все-таки американцы тупая нация! Охранять аэропорт, пусть даже частный, они не додумались. Садись в самолет и лети таранить Белый дом. Можно кстати, даже успеть выпрыгнуть с парашютом, после того как ввел лайнер в пике. 

- Так у нас тут под Балтимором тоже есть аэропорт - встрял в рассказ я 

Бар дружно грохнул. Смеялся и бармен, вытирая слезы. 

С этого мне обломился шот виски, который я махнул сразу не глядя. 

Внутри моментально потеплело, безумное напряжение дня стало отпускать. Фитцпатрик еще что-то рассказывал, но я уже не слушал. 

Попросил у бармена телефон, вызвал такси. Через час я уже был у себя дома. 

Тут меня вновь стало потряхивать - а ну как Карл кому-то рассказал о своем планируемом вояже ко мне? И не дождавшись своего камрада, ко мне заявятся новые мафиози? Мысль поведать все полиции - я сразу отмел. Допустим, мне бы засчитали по перестрелке самооборону. Но явно не пытки Брэкстона. Плюс нелегальный ствол. Засадят и не поморщатся. 

Я закрыл дверь на два замка, подпер ее диваном. Повалился в кресло. На автоответчике было несколько звонков - от Тэссы, от отца. Но слушать их не было сил. Я провалился в тревожный сон.

Группа "Плохого американца" во Вконтакте. Подписывайтесь! https://vk.com/public201978795