Жду его до полуночи. Сижу в гостиной с папкой на коленях и думаю, что скажу. Как начать? С обвинений? С вопросов? С требований объяснить?

Он приходит довольный, расслабленный. Пахнет ее духами.

— Привет, — говорит. — Еще не спишь?

— Дим, сядь. Поговорим.

— О чем? — но садится, видит мое лицо.

— О Кате Сомовой.

Бледнеет. Сжимает кулаки.

— Откуда...

— Неважно откуда. Расскажи сам.

Молчание. Минута, вторая. Потом:

— Это ничего не значит.

— Полгода — это ничего?

— Как ты узнала?

— А какая разница? Главное — теперь я знаю.

Он встает, начинает ходить по комнате:

— София, послушай...

— Я слушаю.

— Это не то, что ты думаешь.

— А что это?

ГЛАВА 1

Мама звонит всегда в самый ебанутый момент. Вот стою я в "Азбуке Вкуса" на Тверской, 22:47, пятница, народу как на Красной площади в новогоднюю ночь, а тут...

— Сонечка, ну когда же ты замуж выйдешь? Тебе уже тридцать два!

Держу телефон между ухом и плечом, пытаюсь дотянуться до последнего нормального банана. Остальные либо зеленые как трава, либо уже коричневые... фу, блять.

— Мам, я на работе была до десяти, сейчас продукты покупаю, может, завтра поговорим?

— А что ты будешь завтра есть? Опять эти твои салатики? Надо мужика кормить, тогда и замуж позовет!

Салатики... Господи. Мне хочется сказать ей, что последний "мужик" съебался три месяца назад, забрав мою микроволновку и оставив долг за коммуналку. Но зачем расстраивать пенсионерку?

— Мам, слушай, я...

И тут я вижу ЕГО. Точнее, его руку. Длинные пальцы тянутся к МОему банану. К единственному нормальному банану во всем ебучем магазине.

— Простите, — говорю в трубку маме, — перезвоню.

Разворачиваюсь и... блядь. Высокий, в каком-то охренительно дорогом костюме, пахнет как... хз как, но дорого. Волосы темные, чуть растрепанные, глаза серые. И он, сука, улыбается.

— Извините, но это мой банан, — говорит он.

КАКОГО ХЕРА мой? Я стояла тут первая, я дотянулась первая, это МОЙ банан!

— Простите, но я думаю, вы ошибаетесь, — отвечаю максимально вежливо. Хотя хочется послать его нахер сразу.

— Я видел его первым, — улыбка становится шире. — Это дает мне приоритет.

Охуеть. Юрист, что ли? Или просто долбоеб?

— А я дотянулась первой. Это дает МНЕ приоритет, — парирую я.

Народ вокруг начинает оборачиваться. Два идиота спорят за банан в дорогом магазине... Кринж полный.

Он смотрит на меня внимательно. Изучает. И что-то в его взгляде... не знаю. Какое-то понимание? Интерес? Или просто удивление, что кто-то осмелился ему возразить?

— Хорошо, — говорит он наконец. — Предлагаю компромисс.

— Какой?

— Разделим пополам. А потом выпьем кофе, и я расскажу вам, почему этот банан так важен для меня.

Я гляжу на него и думаю: либо он псих, либо... хз что либо. Но что-то в нем есть. Может, то, как он не смутился от моего отказа? Или то, как уверенно предложил кофе незнакомке?

— Кофе я не пью, — говорю. — Только чай.

— Отлично. Чай так чай.

Мы идем к кассе. Он покупает банан, я плачу за остальные продукты. Чувствую себя идиоткой, но... любопытно же, блять. Когда в последний раз мужик предлагал мне разделить банан?

"Кофемания" на Никитской еще работает. Сидим друг напротив друга, между нами тарелка с половинками банана. Сюрреализм какой-то.

— Дмитрий, — представляется он.

— София.

— Красивое имя. Мудрость по-гречески.

Блять, еще и эрудит. Хотя может, просто загуглил.

— Так почему банан был так важен? — спрашиваю.

Он усмехается:

— Врал. Просто хотел познакомиться.

И тут я понимаю, что попалась. Как школьница на конфетку. Но вместо злости чувствую... азарт? Когда мужик в последний раз шел на такие сложности, чтобы со мной познакомиться?

Говорим до двух ночи. Выясняется, что он бизнесмен, что-то связанное с недвижимостью. Я рассказываю про дизайн интерьеров. Он слушает внимательно, задает умные вопросы. Не перебивает. Не смотрит в телефон.

— А почему дизайн? — спрашивает.

— Люблю создавать пространства, где люди будут счастливы, — отвечаю и сразу думаю: какая банальщина, София.

Но он кивает серьезно:

— Понимаю. Я тоже создаю пространства. Просто более... утилитарные.

Провожает до метро. Не предлагает подвезти на машине, не пытается затащить к себе. Просто спрашивает:

— Увидимся завтра?

— Может быть.

— Я буду ждать в том же месте. В том же времени. С бананом.

Иду домой и думаю: какой псих. Но милый псих. И пахнет хорошо. И руки красивые...

Хуйня, конечно, полная. Но любопытно.

***

Если бы мне тогда кто-то сказал, во что это все выльется... Послала бы нахер, наверное. Хотя нет, не послала бы. Мне нравилось ощущение, что я кому-то интересна. Что мужик готов на дурацкие выходки ради знакомства со мной.

Я тогда не знала, что он изучает людей как шахматные фигуры. Просчитывает ходы наперед. И то, что казалось спонтанностью, было тщательно спланированной операцией.

Но банан... банан был настоящим. Последний нормальный банан в магазине всегда вызывает конкуренцию. Это закон городских джунглей.

Жаль, что я не знала тогда другой закон: если мужик готов воевать за банан, он будет воевать за все. И когда-нибудь эта война обернется против тебя.

Но это я понимаю сейчас. А тогда... тогда я просто шла домой с улыбкой и думала о завтрашнем свидании.

Дура наивная.