Меня зовут Антонина. Но все зовут просто Тоня. Мне двадцать восемь лет, и я — доярка. Да-да, самая настоящая деревенская доярка из Коровино! Каждое утро встаю затемно. Часы показывают четыре. За окном — хоть глаз выколи. Петухи ещё не проснулись, а мне уже пора.

— Вставай, красавица, вставай, — бурчу себе под нос, натягивая старые джинсы и свитер.

Умываюсь холодной водой. БРРР! Вот это бодрит не хуже кофею! Наскоро жую бутерброд, накидываю телогрейку — и бегом на ферму. По дороге перепрыгиваю через лужи, здороваюсь с деревенскими собаками.

— Привет, Шарик! Как спалось, Бобик? Ты чего рычишь, Полкан? Не узнал, что ли?

Ферма встречает меня привычными запахами. Кому-то противно, а мне — роднее дома. Коровы поворачивают головы, когда я захожу. Мои девочки! Мои красавицы!

— Доброе утреннее, Зорька! — глажу рыжий бок своей любимицы. — Как ночевала, Майка? А ты что мычишь, Ночка? Соскучилась?

Они все у меня как люди — со своим характером, со своими привычками. Зорька ласковая, глаза прикрывает, когда дою. Майка вредная, норовит хвостом по лицу хлестнуть. А Ночка, чёрная как смоль, всегда смотрит так внимательно, будто всё понимает.

Включаю доильный аппарат — и тут БАЦ! Сломался, зараза!! А время-то не ждёт, коровам же больно, если вовремя не подоить. Эх, придётся по старинке, руками...

Подставляю табуретку, беру ведро, мою руки и сажусь рядом с Зорькой. Обхватываю тёплое вымя руками, легонько сжимаю и тяну вниз. Молоко звонко бьёт о дно ведра. Ритмично. Музыкально.

И тут меня накрывает... В голову лезут ТАКИЕ мысли! Господи, прости мою грешную душу! Руки-то мнут и тянут, а в голове совсем другие картинки... Как будто это не вымя, а... Ой, даже думать стыдно! Но думается...

Представляю себе красивого мужчину. Высокого. Сильного. С руками мозолистыми, но нежными. Как он обнимает меня, целует шею, плечи... Спускается ниже... БОЖЕ, О ЧЁМ Я ДУМАЮ?!

— Кудряшова, ты чего красная как рак? — раздаётся голос Серафимы Ильиничны, заведующей фермой. — Заболела?

— Ой, да что вы, Серафима Ильинична! Это я просто... напрягаюсь. Аппарат-то сломался, приходится руками.

— Ну смотри мне, — подозрительно щурится она. — Вечером Коля-технолог приедет, починит.

Коля-технолог... Он мне стишки в почтовый ящик подбрасывает, думает, я не знаю, что это он. Смешной! Стесняется сказать, что любит меня ещё со школы. А мне? Мне-то что с того? Разве о таком мужчине я мечтаю?

Дойка закончена. Руки гудят, спина ноет. Несу бидоны с молоком в молочарню, разливаю по флягам. Впереди ещё куча дел — свою корову подоить, кур покормить, огород прополоть... А я всё думаю о своих фантазиях.

Вечером, когда все дела переделаны, сажусь за старенький стол у окна. Достаю из-под матраса потрёпанный блокнот в клеточку. Ручка так и летает по страницам. Я записываю всё, что нафантазировала за день.

"Его руки скользили по её телу, как солнечные лучи по утреннему лугу, согревая и пробуждая каждую клеточку. Она таяла под его прикосновениями, словно масло на горячем блине..."

Дурацкие сравнения, конечно. Но других я не знаю. Я ж не писательница какая-нибудь. Я простая доярка Антонина Кудряшова из деревни Коровино.

— ААААА! — вдруг вскрикиваю я.

По подоконнику карабкается соседская коза Машка! Через открытое окно она тянет морду к моему блокноту.

— А ну брысь, окаянная! — отталкиваю наглую морду. — Не дам свои секреты сжевать!

Коза обиженно блеет и удаляется восвояси. А я перечитываю написанное и краснею. Господи, и откуда у меня такие мысли берутся? Ведь я даже ни с кем... В общем, опыта у меня маловато. Почти никакого. Тот пьяный поцелуй с Димкой на прошлогоднем празднике села не считается.

А всё потому, что нету в нашей деревне нормальных мужиков! Кого тут выбирать? Витька Кривцов вечно пьяный валяется возле магазина. Был когда-то программистом, свой бизнес имел, а теперь только самогонку бабы Нюры хлещет. Димон только и делает, что на гитаре бренчит, серенады под окнами поёт — романтика, блин! Хоть бы дров наколол когда...

Павлик с кривым носом вечно книжки умные читает, Канта какого-то цитирует, а сам худой как жердь и вечно немытый. Ваня-тракторист работяга, конечно, но ВЕЧНО СПИТ! Где ни увидишь — дрыхнет. А Колька-технолог... Ну этот хоть приличный, но такой робкий, слова не вытянешь.

Нет, не о таких мужчинах я мечтаю. Мне бы такого... Как в сериалах показывают. Чтобы красивый, сильный, умный! И чтобы увёз меня отсюда куда-нибудь... Хотя нет. Врать не буду. Люблю я нашу деревню. Коров своих люблю. Но и мечтать-то можно?

Закрываю блокнот, прячу обратно под матрас. Ложусь в постель, но сон не идёт. В голове крутятся образы, фантазии... Так и засыпаю с улыбкой на губах. Завтра снова в четыре вставать.