– Я дома! Ты прости... Мы друг другу столько наговорили... В них было вино, испанское, наше с ним любимое, сама не знаю, зачем я купила... Хотела о маме поговорить, о нас... Я всё равно не отступлюсь, и мы поставим маму на ноги...

Бутылка вина едва не падает из рук. В коридоре роскошные кожаные сапоги-ботфорты, сумка дорогая... Красная... Я ни за что эту сумку ни с чьей не перепутаю. Никогда.

Бросаюсь в сторону спальни. Слышу женский стон. Вино вот-вот выскользнет из моих рук.

– Я знаю, я всё знаю, как ты смотришь на меня, вижу! Ты думаешь, я ничего не замечаю, Кир?

У меня перехватывает дыхание.

– Я с ума от тебя схожу, Света, давно... Я не знаю, смотрю на неё и понимаю, какая она жалкая и какая ты...

Прижимаюсь к стене. Кладу руку на сердце. Больно, очень больно... Света... Миллион женщин с таким именем, и всё бы ничего, если бы Света... не была моей матерью... Родной матерью...