У фонтана в центре зала стоит Максим. И целуется страстно с какой-то блондинкой молодой! Не просто чмокнул в щёчку дружески - полноценно целуется взасос! Руки по ней ползают жадно, она в него впивается жарко.

Сначала ступор полный оглушительный. Стою как вкопанная идиотка, думаю - может, померещилось? Может галлюцинация от переутомления? От любви сильной такое бывает?

Но нет, это точно он несомненно. Та же куртка кожаная дорогая, которую я ему на день рождения дарила с любовью. Те же очки в тонкой оправе модной. Та же родинка характерная на шее.

А блондинка... молодая красивая, лет двадцать пять максимум. Одета дорого со вкусом - платье брендовое, сумочка "Шанель" или качественная подделка.

Они расцепляются наконец, что-то говорят друг другу нежно. Смеются счастливо, целуются снова. Влюблённые такие, довольные жизнью.

И тут меня прорывает как дамбу мощную. Подхожу к ним решительно, голос дрожит но громко:

- Максим! Познакомь меня с подругой пожалуйста!

Он оборачивается медленно. Лицо становится белее мела моментально. Глаза круглые испуганные, рот открыт глупо. Как в немом кино старом

- Алиса! - выдавливает с трудом. - Это... это совсем не то что ты думаешь...

- А что я думаю? - голос уже срывается в истерический крик. - Что мой любимый парень жрёт морду незнакомой шлюхе посреди торгового центра?

ГЛАВА 1

Бегу по Невскому как ненормальная. Каблуки стучат - трах-трах-трах по мокрой брусчатке. Половина двенадцатого ночи, дождь моросит противный такой, питерский. Не ливень - так плюётся мелкими каплями. Зато насквозь промочит, сука!

Фонари размазались жёлтыми кляксами в лужах. Туристы с зонтиками жмутся к витринам. Два японца показывают на меня пальцем, что-то щебечут на своём. Че вы пялитесь, твою мать? Небось думают - местная психованная. А может, и правда психованная стала.

"Надо же было так влипнуть!" - думаю, перепрыгивая лужу у Казанского собора. "Максим, твою ж мать... Как же я была дура конченная!"

Макияж размазался наверняка. Волосы к башке прилипли как мокрые сопли. Вид у меня сейчас - полный капец. Но пофиг уже. Всё равно жизнь кончилась. Накрылась медным тазом, как говорила бабушка.

Воспоминания лезут в башку волнами. Как тошнота после вчерашнего пьянства. Полгода назад всё было зашибись. Думала - нашла своего принца чёртова. А он... сука конченная! Козёл в дорогой упаковке красивой!

Бегу дальше по Невскому мимо "Дома книги". Там раньше с ним гуляли, книжки покупали. Строил из себя интеллектуала блять! Довлатова читал в барах - кто так вообще делает? А я велась как школьница на красивые слова. Дура малолетняя!

Добегаю до Аничкова моста, хватаюсь за перила мокрые. Дышу как загнанная лошадь. Кони на мосту смотрят на меня сверху. Тоже осуждают небось. Мол, довела дура до ручки.

Телефон в сумке трещит не переставая. Максим звонит, кто же ещё. Пятнадцатый раз за час! Что скажет сейчас? "Лис, это недоразумение"? Или "ты всё неправильно поняла"? Да пошёл он в пизду! Я своими глазами видела, как этот мудак блондинку жрал!

***

Март был... Хрен, полгода назад уже. Я тогда ещё в "Интерьер-студии" на Литейном ишачила как проклятая. Каждый день одно и то же - клиенты-дизайнеры заколебали до чёртиков. То им обои не те, то плитка не эдакая, то вообще "хотим как в Европе, но чтобы по-русски". Блять, объясни мне кто-нибудь умный - как это вообще?

Пятница была, восьмое марта. Весь день мучилась с очередным придурком. Дядька из Репино коттедж строит, жена у него с претензиями космическими. "Мы хотим эксклюзив, но недорого!" Ага, щас. Эксклюзив за копейки.

К вечеру башка трещала как после перепоя. Решила - хватит мучений! Иду в бар, выпью бокал винца. Забуду про всех этих долбоёбов хотя бы на вечер.

"Синий Пушкин" на Марата - заведение не ахти какое. Обычное такое, для среднего класса работающего. Но близко от конторы, и вино там нормальное наливают.

Сажусь за столик у окна, достаю телефон. Листаю соц. сети бездумно. У всех подруг цветы, подарки, романтика. А у меня что? Работа до восьми вечера и усталость собачья в придачу.

Лена-официантка подходит. Хорошая девчонка, студентка филфака. Подрабатывает по вечерам, деньги на учёбу зарабатывает.

- Алиса, а вон тот мужчина просил передать вам бокал вина хорошего.

Поворачиваюсь посмотреть. За соседним столиком сидит парень симпатичный. Высокий такой, в кожаной куртке дорогой явно. Лет тридцать с небольшим. Читает книжку! В баре, представляете? Кто читает в барах вообще?

Лицо интеллигентное приятное, очки в тонкой оправе модной. Симпатичный, не поспоришь. Но наглый - вино незнакомке заказывает без спросу.

- Лен, передай ему! - я не принимаю напитки от незнакомых мужчин.

Говорю достаточно громко, чтобы он слышал отчётливо. Он поднимает голову от книжки, улыбается уверенно. Знаешь, как улыбаются мужики, когда в себе не сомневаются?

- Максим, - встаёт, подходит к моему столику непринуждённо. - Архитектор по профессии. Теперь уже не незнакомец.

Наглость редкостная! Но симпатично наглый, признаю. И голос приятный бархатный. Интеллигентский такой, без питерского говорка характерного.

- Алиса. Дизайнер интерьеров. А откуда вы знаете, что у меня был тяжёлый день?

- Видел, как мучались с телефоном. Клиенты достали сильно?

Садится напротив без приглашения! Но мне почему-то не противно. Может, потому что точно угадал про клиентов поганых. Или потому что давно нормальных мужчин не встречала.

- Да уж, достали конкретно. То им не то, это не эдак. Сами не знают, что хотят получить.

- У меня аналогично происходит. Только я дома проектирую элитные, а не интерьеры простые. Но заказчики везде одинаково мудацкие.

Начинаем разговаривать нормально. Оказалось, работает в крутой фирме "Северная столица". Проектируют элитное жильё дорогое. Коттеджи для новых русских толстосумов, пентхаусы для олигархов местных.

- А вы знаете, что этот дом строил знаменитый Лидваль? - показывает в окно на особняк красивый через дорогу.

Не знала, честно. В Питере пять лет живу уже, а города толком не знаю. Работа-дом-работа постоянно. Как белка в колесе бешеном.

Он начинает рассказывать увлечённо. Про архитектуру старинную, про историю зданий. Оказывается, каждый дом в центре исторической - это целая история интересная. У каждого есть тайны, легенды романтичные.

- А хотите, покажу вам настоящий Петербург красивый? Не туристический показушный - наш, местный, живой.

Час пролетел незаметно быстро. Потом ещё один. Провожает меня до дома на Васильевский остров. По дороге рассказывает истории захватывающие про каждое здание попадающееся.

- Вот тут жил великий Блок. А в этом доме Достоевский писал "Преступление и наказание" бессмертное.

Слушаю как зачарованная дура. Когда мужик последний раз что-то умное мне рассказывал содержательное? Не помню, блять.

До дома на Среднем проспекте дошли быстро. Стоим у подъезда облезлого, не знаем как прощаться красиво.

- Алиса, а можно будет увидеться ещё раз?

- Можно, конечно.

Даю номер телефона. Он записывает в свой айфон дорогой. Последняя модель навороченная, небось тысяч тридцать стоит.

- До свидания, Алиса красивая.

- До свидания, Максим.

Поднимаюсь в коммуналку убогую на четвёртый этаж. Соседка тётя Рая высунулась из своей норы:

- Алиска, кто это тебя провожал такой симпатичный?

- Знакомый новый, тётя Рая.

- А работает где интересно?

- Архитектор.

- Ой, как хорошо! Архитекторы - люди интеллигентные образованные.

Ага, интеллигентные. Хорошо тётя Рая тогда сказала мудрое. Я тоже так думала наивно.