Глава 1
— Вы что даже не обработаете рану?! — мать и бабулька двадцатисемилетнего пирожочка Марата смотрят на меня исподлобья.
Встаю и, подойдя к гордости семьи Халиловых, приклеиваю на указательный палец пострадавшего пластырь. Цветной, с уточками.
— Но… как так можно?! У него же рана!
Ага… Бедолага проиграл в бою с тёркой для сыра. Содрал кожу на пальчике… И как только сознание не потерял от «кровопотери»? Герой, не иначе.
Поднимаю руку к потолку и трясу указательным пальцем:
— Там помогут.
Не знаю почему дуэньи храброго пирожочка закатывают глаза и охают. Хватают своего хорошего мальчика и уволакивают подальше от этой «чыгылма кыз» (выскочка). Я так-то имела в виду терапию и офтальмологов.
У пацана же явно плохое зрение — раз не может отличить свою руку от куска рокфора. И слабые мышцы — раз не может удержать его в руке…
Куда ему тягаться со мной? Чтобы с Русалиной Булатовной совладать — тут нужна силушка и стать.
Выглядываю в коридор с радостью отмечая, что он пустой. Можно выдохнуть!
Правда недолго… потому что этот поток, стараниями сарафанного радио просто неиссякаем.
Я сижу в кабинете, уставившись в экран компьютера, и чувствую, как злость медленно, но верно поднимается по спине, как будто кто-то включил внутри меня кипятильник. Приходится даже пить холодную воду, вместо горячего чая, которым хлюпает дежурная медсестра Гуля.
Мой брат, мстительный гений стратегического планирования, решил, что мне срочно нужно «расширить профессиональные горизонты». То есть, вместо того чтобы спокойно сидеть в рентгенологии и смотреть на снимки, я теперь должна принимать пациентов в травматологии.
В Казани!
Потому что, имела неосторожность подшутить над одной тех куриц, что бегают за ним. Кто же знал, что это не простая курица…
— Лина, ты опять ворчишь, — голос медсестры Гули вырывает меня из кровожадных схем мести брату.
Гулька уже привыкла к моим монологам. Она сидит напротив, попивая чай с каким-то очередным пирожком, который ей подсунула одна из местных свах.
Рискует… я бы не стала это есть — вдруг приворотное зелье?
— Вообще-то я не ворчу, а констатирую факты, — отвечаю ей, раздраженно щелкая мышкой. — Мой братец прекрасно знает, что я ненавижу травматологию. Ненавижу! А он взял и сослал меня сюда. В Казань. Где бабульки каждый день пытаются меня женить на своих внуках.
— Ну, ты же знаешь, у нас тут так принято, — смеется Гуля, откусывая кусочек эчпочмака. — Бабушки — это наше всё. Они тебя уже в свои списки внесли. Ты же молодая, красивая, врач. Идеальная невестка.
— Идеальная невестка, — повторяю я с сарказмом. — Утром одна бабуленция пришла с внуком, который «случайно» ударил себя молотком по пальцу. И знаешь, что она мне сказала? «Доктор, а вы замужем? А то мой внук — хороший парень, работает в IT». Айти, Гуля! Как будто это какое-то заклинание, которое должно меня сразу покорить.
Коллега гогочет так, что едва не давится пирожком. Да она не смеется… хрюкает, как будто и не птица вовсе…
— Ну, может, он и правда хороший парень, — говорит она, вытирая слезы.
— Слушай, тогда я в следующий раз ему твой номер телефона дам!
— Русалина Булатовна! Вы тут не это… — снова берет пирожок Гуля. — Ты слишком много времени проводила в рентгенологии. Одичала, мать! Тут хоть люди, хоть поговорить с кем — скоро придешь в себя и станешь... добрее, что ли?
Я добрее?
С чем у нее пирожки?
— Вчера ко мне пришла женщина, которая умудрилась сломать руку, пытаясь поймать сапог. Сапог, Гуля! Ей подруга кидала его из окна девятого этажа. Они гадали на суженых-ряженых! Это, по-твоему, вменяемые люди? Спасибо, но мне привычнее «болтать» с их костями.
Гуля снова смеется, а я сажусь обратно в кресло и вздыхаю.
Нужно втереться в доверие к главному врачу и выбить себе послабления. На моей работе я с начальством вась-вась. Главврач — лучший друг братца и души во мне не чает.
Я же душка. Как можно такую не любить? Разумеется, образно выражаясь.
Здесь тоже нужно налаживать связь. Причем срочно!
Мысленно потираю ручки и ехидно скалюсь. В планах я уже отпрашиваюсь по делам, выбиваю себе выходные…
И тут раздается звонок моего телефона.
Бабуля. Опять…
— Русалина, как дела? — её голос звучит так, будто она только что выиграла в лотерею.
А может и правда выиграла? За те полтора часа, которые мы не общались.
— Нормально, эби (бабуля), — отвечаю я, стараясь звучать максимально нейтрально.
— А ты не приглядела себе кого-нибудь? Там Маратик должен был прийти…
Маратик…
Всё ясно. За этот месяц ко мне посватается половина Казани?
— Бабуль, я на работе. У меня пациенты.
— Ну ладно, ладно, — слышу её вздох, перед тем как отключиться: — Только ты не забывай, время-то идёт.
Время идет. Молотки заканчиваются. План по изготовлению пластырей перевыполняется.
— Опять бабушка? — спрашивает Гулька, доедая пирожок. — Ой…
По кабинету прокатывается утробный рык. Не схватись коллега за живот я бы струхнула, честное слово.
— Лина! Мне надо отойти! Я быстро — одной ногой туда… — Гуля мечется, хватая свою сумку, но тут раздается стук в дверь.
— Входите! — кричу я, уже готовясь к очередной истории про «случайно» сломанную руку или ногу.
Дверь открывается. Медсестра вылетает в коридор, а в кабинет заходит… пациент.
— Здравствуйте. Мне сказали, что тут принимает врач-травматолог, — хриплый уверенный голос слегка дезориентирует и я отрываю взгляд от монитора.
Неужели пришел один?
— Да, это я, — отвечаю я, стараясь звучать профессионально. — Что случилось?
— Ну, — высокий брюнет в кожаной куртке пожимает плечами, — Я, можно сказать, случайно упал.
— С детского стульчика? — тихо ерничаю, но у пациента оказывается идеальный слух.
Внутри начинаю злиться на себя за эту секундную слабость.
Черт! Это было непрофессионально…
— Не-а. С мотоцикла, — хмыкает он, нагло подмигнув.